— Простите?..
— Зовите меня Льер.
Ведет он уверенно, столь же уверенно,
как Винсент (а я знаю, и мне есть с чем сравнивать). Сейчас, когда
вальс уже подхватил все пары, зал почему-то плывет перед глазами, а
я, или правильнее будет сказать, моя магия, отзывается на это
кружение самым невероятным образом. Она словно поднимается во мне
от самых кончиков пальцев, стремясь собраться в груди, чтобы
хлынуть через меня в мир.
Ладонь под перчаткой разогревается, а
талия, которой касается рука мужчины, начинает гореть.
— Мне кажется, или вы пытаетесь меня
очаровать? — интересуюсь я.
Это единственные достойные слова,
которые сейчас складываются в более-менее связный вопрос.
— Вам не кажется, — он улыбается, и
цветы, обвивающие арку, перетекают следом за нами по потолку.
Все, что мне сейчас приходит в
голову: кажется, я переволновалась.
Да, можно десять раз уверять себя,
что ты спокойна, но когда в сердце разлад, ничего хорошего из этого
не выходит. Я не спала всю ночь, а днем прилегла на пару часов, я
хотела отменить этот праздник несколько раз, даже сегодня, после
обеда, но об этом никто не узнает. Потому что Луизе и Винсенту
хватает своих проблем, и моя совершенно точно будет лишней. Потому
что если я позволю себе думать о Майкле и о разводе, я просто
сорвусь.
А мне нельзя срываться, потому что я
леди.
И потому что я слишком хорошо
воспитана.
Да, и сейчас хорошо воспитанная леди
танцует с незнакомцем.
— Мы не имели честь быть
представленными.
— Я назвал вам свое имя. Там, откуда
я родом, этого более чем достаточно.
Голова кружится все сильнее, а я
стараюсь не смотреть на потолок.
Потому что боюсь, что цветы, под
которыми мы начали танец, снова окажутся у меня над головой, и
потому что мне совсем не хочется это проверять. Пусть это останется
просто частичкой усталости, о которой я больше никогда не
вспомню.
— Откуда вы родом? — интересуюсь
я.
И в этот момент танец
заканчивается.
Он заканчивается так резко, как если
бы время стянулось в одну крохотную точку, вмиг — но такого же не
может быть?
— До скорой встречи, моя королева, —
мужчина целует мои пальцы, и от одного его взгляда по телу
прокатывается жаркая волна.
— Кто вы?! — почему-то шепчу я, но он
просто отпускает мою руку и растворяется в толпе.
Зал перед глазами слегка плывет, я
вглядываюсь в пестрые цвета, обтекающие меня широкой рекой, но
понимаю, что его уже нет. Ни слева, ни справа, ни впереди. Я
никогда не жаловалась на зрение, но сейчас не могу разглядеть его в
толпе. Перед глазами до сих пор его лицо — алебастровая кожа,
подчеркнутые темной каймой нижние веки и шелк длинных волос,
стекающих по фраку на спину.