Дождь на скрипке - страница 4

Шрифт
Интервал
                              ветер
Шептал
                   планете:
                               «Помоги!!?»

Обнимает полынь ковыль

Обнимает полынь
                             ковыль,
Обнимает ковыль
                              полынь…
Тонет в гари над  полем синь,
Журавлиный
                              расстрелян клин…
А по городу,
                             как по стерне,
Танки рвутся к тебе… ко мне…
Рухнул скошенный   взрывом дом,
Стонет девочка
                              под крыльцом…
Догорают музей и  сад,
Вдоль воронки
                              цветы дымят…
Крики, грохот, снарядов вой…
Бьётся стягом
                             рукав… пустой…
Поджигает огонь
                              ковыль,
Прожигает огонь
                              полынь…
Боль!
      Горячий металл над
                                       спиной…
Значит  танки
                          пошли
                                   за тобой!

Угрюмый ветер просится в… ладонь…

Угрюмый ветер
                         просится в… ладонь…
Под ноги пеплом  бросилась дорога,
Над серым домом – месяц молодой
Застыл,
           как виноватый,
                                     у порога.
За голой степью – высохший ручей,
Овраг,
         что речкой деды называли.
Стерня, щетинясь,
                                 смотрит из полей
На горизонт, размытый чёрной гарью.
А над селом – такая тишина…
Что старый пёс
                         закрыл глаза
                                               от боли…
Который год,
                     как кончилась война,
А мы солдат
                     по-прежнему
                                            хороним…

Две деревни в селе моём…

Две деревни
                 в селе моём.
В первой – праздник
                                    из дома в дом!
Солнце держит,
                            как рюмку, – вяз!
А под небом – загулом пляс!
Во дворах то гармонь, то смех!
Льётся песня росой на всех:
«Что ж ты робкий такой,
                                             родной?
Ох, нарушу
                      я твой покой…»
Вьюжат в танцах
                              и стар, и мал!
Потрясённый плетень упал!
Но народ, как в метель вошёл:
«Эй, гармонь!
                        Нажимай!
                                           Ещё!»
Облаками стирая пот,
Гармонист уже небо рвёт…
Следующая страница