— Я
просто так не целуюсь, — слышу его шёпот над ухом. — Уверена, что готова идти
до конца?
Идти
до конца? До конца — это... я правильно поняла, да? Нет. Разумеется, нет.
Перебьётся. И не потому что не хочу, а потому что лучше он пускай думает, что
офигеть как много может потерять, чем обнаружится, что всё до печального уныло.
Мой опыт в соблазнениях прочно обосновался где-то в зоне низких температур. Он
не скромный — он никакой. Резиновая Зоя в магазине для взрослых лучше флиртует,
чем я. Да и не только флиртует.
С
запретами отца и комендантскими часами было не так много возможностей
прокачивать сексуальность. Поэтому та теперь и болтается лишним прицепом:
пыльная и незадействованная. Короче, запомниться мне особо нечем. А раз нечем,
то лучше сидеть на жопке ровно и делать вид, мол: "ты упустил шанс на
лучший секс в своей жизни, а второго я не даю, так что катись рулетиком".
Снова
молчу. На этот раз хочу и могу много всего наговорить, чтоб прям шлифануло
хорошенько по его харизме наждачкой фирмы "накусь-выкусь", но молчу.
Ходячий мем к анекдоту: ёжики кололись, но продолжали жрать кактус".
Тишину
воспринимают по-своему.
— Я
так и думал, —Игнатенко отступает назад, запах сигарет и одеколона практически
исчезает, уносимый усиливающимся ветром. — Это к лучшему. Нам не стоит начинать
то, чему всё равно нет продолжения.
—
Потому что я не в твоём вкусе?
— Потому
что ты сестра моего друга. Ну и да, от моего вкуса ты далека. Уж извини.
—
Извиняю.
Ауч.
Как больно кусает за пятку уязвлённое самолюбие. Да он просто мастер на
невербальные оплеухи. "Малолетка". "Ребёнок". "Не в
моём вкусе". Так чё ж тогда только что жался ко мне со своим стояком?
Будто я не чувствовала.
— И
куда ты пошла? — окликают меня, когда я без предупреждения стартую к проезжей
дороге. Не бегом, но быстрым шагом. Пешеходный переход неблизко, так что
пробираюсь через ряд припаркованных машин и быстренько перескакиваю на другую
сторону, отказываясь возле высоких окон "Англетера" — той самой
гостиницы-ресторана, в номере которого нашли повесившегося Есенина. Романтика.
— Тома! Тамара! — меня нагоняют, хватая под локоть. — Я вопрос задал, куда тебя
несёт?
Округляю
глаза, всем видом намекая, что он дебил.
— В
туалет, — развожу руками, словно это подразумевается само собой. — Забыл? Я не
шутила. Мой мочевой пузырь требует релаксации.