- А потом? - осведомился Велга, разливая по стаканам вторую порцию.
- А потом я растерялся...
- Ты?! - не поверил Александр.
- Сам удивляюсь. Растерялся и отпустил ее. А она, эдак, от меня попятилась, попятилась.... И глаза - заметь! - все так же - в одну точку где-то на стене поверх моей головы смотрят. И не мигают. Так вот задом за дверь и вышла. А в коридоре повернулась, будто на плацу и молча ушла.
- Обиделась, наверное, - предположил Александр.
- Обиделась! - возмущенно воскликнул Валерка. - Да на что обижаться-то! Я ведь не кавалерийским наскоком, а с подходом, вежливо.
- Знаем мы твою вежливость. За рога - и в стойло.
- Нет, не понимаешь ты, - вздохнул ростовчанин. - Говорю тебе, странная она какая-то. Не могу подобрать слова, но.... В общем, первый раз со мной такое. Ну дала бы по морде в конце концов! Это было бы понятно. А так... Что-то, здесь, нечисто. Уж ты мне, лейтенант, поверь.
- То, что здесь нечисто, я и сам вижу, - назидательно сказал Велга. - Полигон какой-то. Домом предлагают воспользоваться.
- Где деньги лежат, - подсказал Валерка.
- Вот-вот. Непонятный мир.
- А когда это мы за последнее время попадали в мир понятный? И вообще, что понятного происходило с нами за это же последнее время? Сплошная непонятка. Одного не отнимешь.
- М-м? - вопросительно приподнял брови Велга.
- Нам чертовски везло.
- Это да. Только не всем.
И они вторым стаканом помянули погибших товарищей.
- Пошли, что ли, на балкон покурим, - предложил Стихарь. - А то надымим тебе тут. Спать будет тяжело.
- Пошли, - согласился Велга.
Они вышли на балкон и закурили, молча вслушиваясь в ночь.
- Тихо как, - сказал Валерка. - И пахнет... Куда мы на этот раз попали, а, товарищ лейтенант?
- Откуда ж мне знать, - вздохнул Александр. - Пока ясно только одно. Здесь мир, а не война.
- Мир, - повторил Стихарь. - Только какой он, этот мир?
И будто ответ на его вопрос, где-то далеко, на пределе слышимости, донеслась до привычного слуха короткая автоматная очередь. За ней два раза пролаял пистолет. И снова очередь. На этот раз длиннее. И чей-то высокий, полный боли, крик. Сирена. Снова очередь. И снова сирена. Уау-уау-уау! Вроде бы визг тормозов. Опять пистолет. И тишина. Тишина, полная чудных запахов ночного летнего парка.
- Вот тебе и мир, - криво усмехнулся Валерка. - Пусть мне никогда не увидеть левого берега Дона, если это не перестрелка.