Уловив краем уха звук двигателя
фургона и визг колес, я посмотрел по сторонам и убедился в том, что
никого из лысых не осталось — фургон спешно покинул поле
боя.
Яна, благо, особо не пострадала.
Выпучив глаза, та смотрела на меня. По лицу читался страх и ужас, а
глаза ее бегали по мне.
— Не смотри так, прошу тебя... —
устало протянул я и, пошагав к тротуару, сполз по стене
кабака.
Люди, стоявшие вокруг нас, стали
неторопливо расходиться. Яна же продолжала смотреть на меня со
странным выражением лица. Подруга ее тут же подбежала к ней и
крепко обняла.
Яна сморщилась и замотала головой.
После чего освободилась от объятий подруги и подошла ко
мне.
— Спасибо... — взволнованно прошептала
та.
Я устало кивнул и отвел
взгляд.
— Все нормально...
— Я благодарна, правда... — повторила
та.
— Успокойся, я уже понял... — вздохнул
я, обхватив руками колени.
Даже в одежде становилось немного
зябко.
— Эй, у тебя все в порядке? — присела
та рядом. — Почему ты не убежал? Зачем было помогать мне? Мне даже
неловко стало, когда ты испугался за меня.
— Э? — серьезно взглянул я на девушку,
вздернув бровью. — Ну и вопросы у тебя, конечно... парень тебе
ножом угрожал. С чего мне убегать?
Яна чуть наклонилась и попыталась
взглянуть мне в глаза.
— Ну... ты же мог
пораниться.
— Ты помогла мне, я подсобил тебе...
не люблю оставаться в долгу.
Яна молча кивнула и вновь поднялась на
ноги. Взгляд у нее все еще был растерянным.
— Ладно, еще раз спасибо... может, еще
увидимся... — махнула та рукой и, мило улыбнувшись, развернулась ко
мне спиной. Но спустя секунду тут же остановилась и краем глаза
посмотрела на меня.
— А ты... что... ты тут спать
собираешься?
Я пожал плечами. В карманах пусто;
судя по всему, мне придется спать в переулке. Еще меня вполне могут
словить, пока буду спать.
— Не знаю...
— Ты... готовить умеешь? — сощурилась
та.
— Нет...
— А зовут как?
— Марк... — буркнул я задумчиво. —
Марк Кракин.
Яна устало вздохнула, состроила
задумчивый вид и, кивнув себе, пожала плечами.
— Можешь у меня переночевать, если
хочешь, Марк Кракин...
***
— Надо же...
Карий Торганов — высокий худощавый
мужчина средних лет, сидя на кортах, разглядывал яму, по стенам
которой стекали капли крови.
— Чертов недоносок... — прозвучало со
спины. — Как он вообще смог убить двух человек? Марк и мухи не
обидит...