Открываю сообщение и закусываю губу, чуть усмехнувшись.
«Посмотрел работы твоего дизайнера, ну говно же, Оль».
«Это современный стиль», — и пусть он пока не соглашается, но сам факт, что он все-таки смотрел, говорит о том, что его можно дожать. И, конечно, в портфолио этой Соколовой есть разные работы, но мы с ней обсуждали именно сохранение прошлого стиля.
«Ты представляешь, сколько нужно бабла, чтобы сделать ремонт. Это ведь клуб придется закрыть».
Я даже одеяло скидываю, мне стало жарко. Он почти согласился.
«Всего на неделю».
«Не знаю. Я подумаю, Оль».
«Подумай», — пишу я с улыбкой, а потом быстро удаляю сообщение и набираю — «Подумайте». Он не отвечает пару минут, чем, интересно, занят, и тут же прилетает.
«Ты бы лучше подумала, как будешь меня уговаривать».
Я сжимаю бедра, между которыми снова стало влажно, и пишу совсем не то, что нарисовалось в моей голове.
«Доводами рассудка?».
«Лучший довод находится между твоих ног. Ты уже в постели? Сегодня надела свою старушечью пижаму или легла после душа в полотенце?».
Хорошо, что он не видит, как стремительно мое лицо заливает жар. Я скидываю полотенце и остаюсь совсем обнаженной.
«Не угадали».
«Зачем гадать, давай я приеду и посмотрю».
Эта Оля меня доведет. Нет, реально, ну потрахаемся мы, получим удовольствие, что плохого-то? Сама ведь хочет, и даже не стесняется признаваться. Еще немного и придется применять насилие, которое, скорее всего, понравится нам обоим. Но вместо того, чтобы порадовать, наконец, мои задубевшие яйца и себя, она словно яростная львица принялась за работу. И ведь понимала, что ей здесь не рады, понимала, что нахуй мне ее помощь не нужна. Или нужна? Нет, документы она реально привела в порядок. Теперь в кабинете даже есть, где присесть, ну и потрахаться конечно. Только вот как назло трахаться на этом столе хочется именно с ней. Наверное, мы оба понимаем, что это эффект охоты. Своеобразная игра, после которой мы вернемся к рабочим отношениями и редкому сексу без обязательств друг перед другом. Наверное, это ее и не устраивает, а я ничего другого предложить не могу.
Даже думать не хочу о том, чтобы кому-то снова начать доверять и вляпаться в отношения, которые все равно закончатся.
Сегодня в клубе аншлаг, а я вместо того, чтобы за порядком следить, на стены проклятые пялюсь. Может все дело в них? Даже не в стенах, а в рисунках, которые за столько лет успели пожелтеть и кое-где стереться. Если бы так легко могла стереться художница, которая все это нарисовала, было бы отлично.