—
Не могу я спать! — нахмурился Пещерный-Селянин. — У меня прода в
полночь обещана!
—
Что? — не понял Ментор.
—
Прода! — пояснил я. — Это новая глава, или просто кусок текста,
который писатель выкладывает в интернет, чтобы привлечь
читателей.
Ментор подумал и кивнул:
—
Вроде как рыбу прикармливают на рыбалке, да? Сыпят потихоньку корм,
а потом раз — и удочку закидывают?
Пещерный-Селянин снова покраснел.
Сказал:
—
И вовсе не так. Это долг… я в ответе за тех, кого приручил… А у
меня ещё кусок недописан.
—
Никуда нельзя уходить, — твёрдо сказал Ментор. — Ты в
опасности!
—
Ладно, я на смартфоне допишу, — вздохнул писатель. — Не в первый
раз! Я два романа в метро и электричках написал.
Ментор отвёл нас в одну из комнат, самую
маленькую. Там стоял старый расшатанный диван, который Ментор,
покряхтывая, разложил; маленький стол и деревянный стул. Громоздкий
гардероб был завален всяким хламом, я разглядел: сложенный парашют,
оранжевую палатку, трёхлитровую банку с солёными огурцами, военную
форму Третьего Рейха, шлем от старого водолазного скафандра на пару
с золотистым хоккейным шлемом, игрушечный грузовик, альбом с
марками, второй том атласа анатомии человека, деревянный протез
ноги, оловянную кружку и пустую бутылку, на дне которой лежало два
стеклянных глаза.
Я
надеялся, что стеклянных.
Нашлись там и две подушки, воняющие куриными
перьями, большое пыльное одеяло и не очень чистая на вид
простыня.
—
Вот вам постель, — сказал Ментор. — Хотите в туалет или умыться,
сходите сейчас. А то будете ночью шарахаться, собьёте ход моей
мысли.
—
Нам что, на одной кровати спать? — возмутился писатель.
—
На одном диване, — сказал Ментор. И ехидно добавил, выходя: — Не
шалите.
Дверь за ним закрылась, и я остался наедине
со своим кумиром.
Пещерный-Селянин мрачно смотрел на
меня.
—
Я вообще собираюсь всю ночь писать, — сказал он. — Так что ложись и
дрыхни… как там тебя? Саша?
Я
кивнул. Валя по-прежнему пряталась и не выходила наружу, чему я
даже уже был не очень рад.
—
Ну спи, короче, у меня прода… финал романа… — он вздохнул. — А
потом новый начну.
—
Сразу?
—
А что такого? — писатель пожал плечами, сел за стол, достал
смартфон. Открыл в нём какой-то текст, по-моему — оборванный
посреди фразы. И принялся колотить по крошечным
кнопочкам.
Обалдеть!
Я
сходил в туалет, краем глаза заметив, что Ментор и впрямь сидит в
кресле с трубкой и бокалом коньяка. То затянется трубкой, то
глотнёт из бокала. И что-то шёпотом говорит. Советуется со своим
Логаром…