Ковчег откатывается назад, а
люди в окровавленных одеждах продолжают преследование, бегут очень
быстро. Задним ходом не уйти, надо развернуться. Мужик с карабином
делает ещё несколько выстрелов, но все мимо, стреляет он
отвратительно.
— Держись!
Мисс Глория разворачивает
Ковчег так резко, что тяжёлый автобус едва не
переворачивается. Самый резвый из преследователей вскакивает на
подножку её двери, одним ударом кулака пробив боковое стекло.
Выстрел. На этот раз мужик с карабином попал: сложно промахнуться,
стреляя с дистанции в полметра. Преследователь отлетает в сторону,
Глория заканчивает разворот и вжимает педаль газа в пол.
Окровавленные безумцы бегут за Ковчегом ещё немного, но
затем отстают.
— Мужик, у тебя карта есть?
— Что?!
— Дорожная карта, говорю, у тебя
есть? Навигатор сдох, а я совсем не знаю этих мест. Нам надо срочно
съехать с дороги и найти обход.
— Съехать с дороги? Куда, зачем?
— Затем, что сейчас мы едем обратно в
город, из которого едва выбрались. Если на этой дороге засада, надо
найти обходную дорогу, пока и её не перекрыли. Найдём обходную и
рванём по ней дальше на север. Ну так как, есть у тебя карта?
— Нет, в машине осталась.
— Отлично. А патронов сколько?
— Два, может быть, три.
— Замечательно. Так, ещё раз
держись!
Ковчег сворачивает с дороги
и грохочет теперь по просёлку. Мужик с карабином провожает взглядом
армейский вертолёт, затем поворачивается к водителю:
— Мисс, может, нам лучше спрятаться и
ждать помощи?
— Спрятаться и помощи, говоришь,
ждать? Уже пробовали, не помогает…
72. Закрытие
Новая лента, ещё двести пятьдесят
патронов. Ствол ПКМ раскалён докрасна, но машина работает,
выбрасывая пулю за пулей. Мишеней внизу предостаточно, патронов
много.
Джонс даёт ещё одну очередь по
осаждающим. Ему отвечают, пули бьют в потолок через выбитые окна:
стреляют с крыш и верхних этажей ближайших к башне домов. Запах
гари становится всё сильнее, пол содрогается от близкого взрыва,
это уже внутри.
— Второй пост, второй пост! Второй
пост, ответьте! Первый пост, пошлите кого-нибудь вниз, у нас нет
связи. Что? Вы отрезаны? Держитесь!
Смит кладёт на стол перегревшийся
карабин и красными от гари глазами смотрит на последний работающий
экран, с которого на него глядит человек с генеральскими
погонами.
— Что тут у нас происходит? Мы
прекращаем свою работу, по факту прекращаем, можете не выписывать
жалованье на следующий месяц. Вертолёт? Нет, у нас вертолётов
больше нет, все либо сбиты, либо ушли на дозаправку. Армейский
вертолёт не нужен, они уже не успеют. Нет смысла рисковать людьми и
давать кровососам воздушный транспорт. Прорыв? Какой прорыв,
куда…