- Мне нужно учиться.
- Будешь учиться.
- Я… совершеннолетняя!
- Я тоже, - усмехается он.
- Я вам не принадлежу…
- Тут я бы поспорил. Ты это читала? - Лера к своему удивлению поняла, что в руке Ростова завещание.
- Да…
- Она оставила всё мне, зная, что я о тебе позабочусь. Она просит, чтобы я заботился о тебе, пока не закончишь институт и не найдёшь работу. Потом - я все перепишу на тебя. Можешь мне верить.
- Могу, - как зомбированная.
- Не вижу больше тем для обсуждения.
- Я не стану жить с вами. Я не знаю, кто вы, не знаю, чем занимаетесь и откуда у вас… татуировка, как у мамы? Вы были ее любовником?
- Нет.
- Были в неё влюблены?
- Нет.
- Она была влюблена?
- Нет.
- Вас связывает какое-то преступление?
- Нет, но могло, - он усмехнулся и улыбка надолго застыла на его губах.
- Вы друзья?
- Мы больше, чем друзья. И если это тебя устроит, изволь, я откланяюсь. Твоя комната напротив. Дверь, надеюсь, найдёшь сама. А ответы на твои вопросы… уж прости, я не в настроении, но можешь подсунуть мне под дверь анкету и я постараюсь ее заполнить.
Он отнял от своей груди Лерину руку, все ещё прижатую к татуировке, и легко толкнул в плечо, она сделала шаг назад и оказалась в коридоре перед закрытой дверью его спальни.
***
Город звенит прозрачно-синим за окном, он хрустит, как первый тонкий лёд на лужах, и мигает прощальными огнями светофоров. Лера наблюдает, как один за другим, эти самые светофоры начинают мигать желтым, как гаснут вывески магазинов и редеет поток машин. Воздух становится тоньше, чище, легче и она снова открывает окно. Ей хорошо в тишине, её не пугает тишина, потому что последнее чувство отказало. Зрение тоже подвело. Темнота и тишина - больше не враги.
Она закрывает глаза, обнимает диванную подушку и повыше натягивает плед, и ей нравится думать, что его связала Мама. На алом пледе гигантский логотип «МЮ», с детства знакомый. Лера до сих пор замирает и ждёт, когда оживёт сердце, если вдруг видит что-то похожее. Любое сочетание желтого с красным: либо «МЮ», либо Гриффиндор, а это - Мама.
- Мама. Надеюсь ты знала, что делала...
- Ну типа чё. Боярского у себя сниму, - серьёзно заявил режиссёр Ростов. Он сидел за своим столом и щёлкал степлером так, что одна за другой вылетали испорченные скрепки. - Тока без усов! Усы сбрить! Записала?