Я бы её не
выбрал.
Она уходит
первой. Буквально выбегает на улицу, даже как следует не замотав на шее шарф. Я
вылетаю следом и ловлю её за руку. Рывком притягиваю к себе, склоняю к ней
лицо. Нахожу её губы и жадно начинаю их целовать. Она сопротивляется недолго.
Сначала упирается своими маленькими кулачками мне в грудь, потом сама же
тянется руками, чтобы обнять меня за шею. Её губы мягкие, сладкие и такие
горячие! Она ждёт меня, ждёт по-прежнему. А я, дурак, отказываюсь от
собственного счастья. Ради чего? Чтобы ложиться в постель с совершенно чужой
мне женщиной, отворачиваться от неё, не касаясь идеально сложенного тела,
которое больше не вызывает у меня эмоций страсти? Да я не просто дурак, я –
псих!
А что же ты
во мне находишь, девочка?
Я отпускаю
её, потому что так надо. И в голове рождаются сотни поводов. Но правда лишь в
одном – она нужна мне гораздо больше, чем я думал. И я не готов принять это как
должное. Потому что, позволив ей узнать правду, я стану слабее. И тогда она
сможет вертеть мной, как ей захочется. Женщины коварны. Особенно те, которых
любишь. От них принимать удар ножом в спину больнее всего.
Отпускаю её
с сожалением.
– Надо
идти, маленькая.
– Иди, – и
ни слова против. Как будто, так и надо.
Разворачиваюсь.
Нам точно в разные стороны. Но на прощание бросаю взгляд через плечо и
подмигиваю ей.
– Ещё
увидимся! Не скучай.
И как можно
быстрее ухожу от этого места, от неё. Чтобы, не дай Бог, не захотелось
вернуться и… остаться.