— Входи, конечно. Это твой дом.
— Но комната твоя. — всё так же улыбается он, переступая порог. — Ты же понимаешь, что это ничего не значит? — кивает на сумки у моих ног.
— Не понимаю. Она меня просто выставила из дома.
— После случившегося, вполне очевидно, что ты домой не вернёшься, а ходить в чём-то нужно. Это ведь забота. Не грузись.
Хах. Вот ты какой, Лядов младший? Видишь в людях только хорошее? И почему же я тебе не верю?
— После случившегося было бы вполне очевидно поступить иначе — выставить эту мразь, а не меня. — ухмыляюсь, искоса наблюдая за растерянностью Макса. — Видимо, очевидное... это просто не про меня. Забей. Я справлюсь. Я не стану разбирать вещи, Макс. Завтра попробую найти и снять себе комнату. Деньги у меня опять есть, так что не вижу причин доставлять вам неудобства.
— Не понял? — он выглядит искренне изумлённым. — Зачем это всё? Ты можешь жить здесь столько, сколько тебе нужно. Ты никому не доставляешь неудобств. К тому же… — он враз светлеет, широко улыбаясь, — Ну куда же ты пойдёшь в свой день рождения?
Хочу сказать хоть часть правды, но язык не поворачивается. Всему виной треклятая искренность Максима. Как ему такому сказать, что Лядовым пора выйти из игры? Как признаться, что я столько лгала за прошедшие сутки, что такого количества лжи не наберётся и за все мои почти восемнадцать лет? Как обвинить его с отцом в недоверии, если я об их подозрениях, по идее, и знать не должна?
Много лжи. Слишком много обмана для одних суток.
— А если я скажу, что ничего не забыла? — рвано выдыхаю, отводя взгляд в сторону. Я нуждаюсь в правде. Хотя бы её части, чтоб не растерять себя, в бою со зверем. — Стоит ли так издеваться над чувствами маленькой девочки? — невольно губы трогает язвительная ухмылка.
Конечно, маленькая. Ну а какая ещё? Как кому-то можно доказать, что возраст — просто цифра? Да, она обязывает. Да, бывает уголовно наказуемой. Да, на законных основаниях ограничена. Да, нелепа и мала… Но это цифра. Просто цифра. Она ничего не может рассказать о моей душе, о моих чувствах и желаниях. Она не характеризует меня как человека.
Я всё понимаю. Сама. Сама всё понимаю, а в груди щемит с каждым разом, как я мысленно возвращаюсь к нему в объятия. Я всё испортила. Наверное, стоило сразу сказать, сколько мне лет и… посмотреть, как любовь всей моей жизни уходит, не подарив мне ни одного похода в кино, забега в кафе, долгих разговоров в его машине у моей калитки…