Я повеселел:
— Спасибо, Тион, я твой должник.
— Не благодари пока. Спасибо скажешь, если будешь делать все, что я
скажу и выживешь в следующем бою…
В конце темного и мрачного туннеля под названием жизнь появился
лучик света. Маленький такой и хилый лучик, но все-таки лучше, чем
ничего…
***
— Что ты в меч вцепился, как матрос в проститутку?! — кричал на
меня Тион. — Держи ровно, чувствуй его!
Дзинь! Очередным ударом своего клинка воин выбил из моих рук
оружие. Второй час я пыхтел на арене, пытаясь освоить азы мечного
боя. Но получалось пока также, как если бы вздумал танцевать
балет.
Рабов выпустили на арену и под надзором арбалетчиков, рассевшихся
высоко на трибунах, каждый пробовал свои силы. Тыкали друг в друга
тупыми ржавыми клинками, орали и ругались. Настоящих бойцов было
мало, еще меньше из них пошли на тренировку — не желали портить
свои навыки, возясь с рабоче-крестьянским отребьем.
Я поднял клинок и встал в стойку. Тион без труда вывернул мне руку
с мечом и приставил к моему горлу острие. Черт! С мечом я страшен
так же, как деревенский алкаш со штакетиной в руках. Бабу напугать
смогу, но любой крепкий тракторист сможет вырубить меня
монтировкой.
— Ничего, — пробубнил Тион, сдерживая раздражение. — Будем еще
пробовать.
Я отдышался:
— Дохлый номер, может, зря со мной возишься?
— Запомни, солдат! Здесь я решаю, что зря, а что нет. Выигрывает
битву не тот, кто лучше сражается, а тот, кто выжил!
Золотые слова — выживать я умею, прятаться, скрытно нападать с
бритвой в руке тоже, вот только на арене этот навык бесполезен. Тут
с плеча хреначить надо, да еще и точно в цель… Эх… Что же мама меня
в детстве в музыкальную школу отдала, а не в секцию по фехтованию…
И скрипку бросил и фехтовать не научился…
Я усердно тыкал мечом и уже начинал на себя злиться. Полуденное
солнце припекало по-летнему, с меня уже сошло сто потов. Интересно,
здесь всегда лето?
Во время очередной атаки Тиона, я отпрыгнул назад и врезался спиной
в “соседа”. Похожий на гориллу здоровяк споткнулся и зарюхался
мордой в песок.
— Куда прешь, малохольный?! — здоровяк вскочил на удивление резво,
словно мяч, и замахнулся на меня дубиной.
Я отбросил в сторону меч (без него сподручней) и пригнулся. Над
головой просвистела шипастая махина. Я выхватил с пояса “гориллы”
тренировочный нож и инстинктивно ткнул ржавым кликом его в пузо.
Жилет из твердой как камень кожи смягчил удар и не дал вспороть ему
брюхо. Рана получилась неглубокая, но болезненная. Мой противник
завыл и упал на колени, а я приставил к его горлу нож, дабы
охладить пыл.