«Кто я, видимо я сорвалась, упала с кручи, оттуда сверху, но почему я ничего не помню», она беззвучно шевелит пересохшими губами, вопросы, вопросы, беззвучные вопросы. Свернувшись калачиком, девочка засыпает от вопросов без ответов, от усталости, от ссадин, от того, что её никто не слышит, только одна природа вокруг. Ночь накрыла снова девочку, снова безмолвно светят звёзды, и луна опять вопрошает, «почему она всё ещё здесь?» Вопросы остаются без ответов, да и кто может, что сказать. Приходит второе утро, радостно щебечут птицы, солнце светит, ветерок шевелит волосами девочки, снова тёплые лучи солнца и она просыпается, просыпается от боли в животе. «Я хочу кушать, я хочу очень что-нибудь поесть»!!!
Я просыпаюсь тоже, да теперь я, просыпаюсь от резкой боли в животе, и понимаю, что это только был сон, непонятный сон. Разве могли не хватиться девочки, разве могли её не искать? Конечно, и дети бы спохватились, увидели бы, что её нет с ними, конечно, конечно её бы непременно искали и быстро нашли. Но всё равно это интересная история, хотя она и происходила не совсем наяву.
Да, это всего лишь сон, к чему он, о чём хочет сказать, о чём предупредить, на что указать? Опять возникают, вопросы, вопросы, но это уже мои вопросы или просто очередной рассказ.
Какой красивый лес, берёзы с крепкими сучьями высокие, толстые и такие необыкновенно белоствольные. Ветки у некоторых спускаются прямо чуть ли не до земли, это плакучие берёзы. Они стояли, как шатры, раскинув свои объятия и приглашая нас посидеть на зелёной травке в их тени. «Спрячьтесь от зноя, в любом из наших шатров, или от назойливых чьих-либо глаз» как будто говорили они нам. В нашем лесу легко дышится, воздух особенный, в разные месяцы разный, и в разные части суток тоже разный, то он с приправой, земляники, то грибов, то цветущей черёмухи, то с нежным ароматом первоцветов медуниц и подснежников жёлтых и белых, на пушистых ножках. В лиственном лесу светло и легко, слышен стрекот насекомых, голоса птиц, а иногда и голоса людей, вот как сейчас. Это я вижу в своём сне.
Идут по лесу люди разного возраста и взрослые и подростки и дети поменьше, идут шумно и говорят громко. «О чём»? Прислушивается лес. «Дядя Гриша, а ты ещё много таких мест знаешь?» Спрашивает девочка подросток лет четырнадцати. Да, есть кусты поодиночке, есть цепочкой, но почти все растут внутри кустов тальника, смородина как будто прячется, чтобы её не сразу и не каждый нашёл, не всякому она хочет показаться, когда я хожу охотиться, то пролезаю везде, бывает, что натыкаюсь на неё и примечаю, чтобы потом сходить, когда созреет». «Папа, а ты помнишь, как один раз принёс полное большое ведро ягод?» Это говорит другая девочка, примерно такого же возраста, как и предыдущая. «Да, Надя, это я у дальнего болота набрёл, это за «Большим – Комсомольским» вправо, смородина там была отменная, крупная вызревшая и очень сладкая, а какая душистая!»