Хотя с чего бы им быть? Мэтт не проигрывал ни одного дела, и
вряд ли станет. Хотя бы ради тщеславия, которое в нём наверняка
есть. Такой успех редко не влечёт за собой подобный порок.
Но я всё равно сомневаюсь. Не покидает предчувствие, что Мэтт
что-то запланировал. Что-то совсем не безобидное. То, что вряд ли
мне понравится.
— Не думаю, что звать меня в… ваш?.. дом прилично, — только и
мямлю, всё ещё лихорадочно соображая, как поступить.
— Мой, я купил его давно. А теперь решил остаться тут жить, —
как ни в чём не бывало заявляет Мэтт, игнорируя мои слова о
приличии.
Перевожу дыхание. Что-то в его ответе настораживает. Нет, не то,
что он не заверяет меня в безопасности этого визита. И даже не то,
что собирается окончательно переехать сюда, в мой город…
Я вдруг ясно понимаю — это из-за меня. Мэтт не говорит об этом
прямо, но в этом нет нужды.
— Покажите мне все материалы здесь, и я уйду, — твёрдо
требую.
А в голове всё ещё звучат его слова об этом доме. Интересно, как
давно Мэтт его купил?
Конечно, он часто бывал проездом в самых разных городах, включая
и Лишем. И, скорее всего, у него не было постоянного дома — даже
включая привычный ему особняк в Риклэнде. Деньги и благодарность
самых разных людей позволяли вести такой спонтанный образ
жизни.
Наверное, так должно идти и дальше. Не бросит же Мэтт свою такую
успешную карьеру? А представить её без разъездов сложно.
Но то, как он сказал, что останется…
— Не здесь, — непреклонно возражает мне, не отпуская мой взгляд
своим. — Ты обратилась ко мне за помощью. Я хочу, чтобы ты мне
доверяла. Окажи мне доверие, и я открою тебе всё…
Он заканчивает так вкрадчиво и проникновенно, что я мгновенно
улавливаю — неоднозначность слов тут неспроста.
Беспомощно перевожу взгляд в разные стороны.
Мэтт так смотрит… Не остаётся сомнений: речь не столько о деле.
И это пугает. Почему для него действительно важно, чтобы я ему
верила? Это не назвать ультиматумом. Больше похоже на… просьбу. О
доверии. О том, чтобы открыться. Или позволить это ему?
Я теряюсь. Даже не могу понять, что чувствую. Знаю только одно —
мне не по себе.
И хотелось бы сказать в ответ хоть что-то, как-то, может,
возразить… Но слова не идут в голову.
— Кем был убитый? — вместо продолжения темы вдруг спрашиваю,
снова вспомнив роковую ночь.