Блеклый и неказистый на фоне того же Глеба, что уж говорить про
Анда из того мира, Сергей тем не менее ведёт себя вальяжно и
самоуверенно.
Нет, не так. Если по-простому, то просто — нагло.
Изида, что сгорбилась над этим треклятым /ноут/, оборачивается на
него и морщится:
— Что там, ворота открыты что ли?
— Какие ещё ворота? — тут же теряется он, вмиг растеряв свою
уверенность, сделавшись вдруг донельзя бестолковым.
— Как ты попал сюда?!
— Ты ж сама ключи оставляла на всякий случай, — он садится рядом и
подпирает голову кулаком. — Ну, что скажешь? Я тебя, конечно,
простил, но выслушать извинения хотелось бы.
Изида решает даже не вникать, вместо этого встаёт, чтобы пересесть
на диван и вытянуть ноги.
— Массируй давай, раз пришёл.
Сергей, довольно закусив губу, присаживается к ней ближе и начинает
мять её ступни.
— А после будет продолжение, да?
— Что, грустно тебе так, да? Совсем никто поди такому уроду не
даёт? Но я вот что думаю, уродство, оно знаешь где? Внутри
оно.
На этом она касается своей груди и запрокидывает голову от
удовольствия.
— Напишешь про меня роман? — будто не слушает Сергей, и начинает
лезть на неё, принимая поведение «Иры» за намёк и согласие.
Изида реагирует быстрее, чем успевает подумать и скидывает его на
пол. А, когда до неё всё же доходит суть, бьёт ногой по лицу.
— Ишь что удумал, бараньи уши! Отдавай мне что там у тебя, как ты
зашёл!
Он вскрикивает и хватается за глаз, куда попала её пятка.
— Ира, да что за муха тебя укусила?!
Изида плюёт на него и кривится.
— Подберись, баран, и так страшнее смерти. Как тяжело справляться с
этим телом, ты бы знал, ты же не знаешь ничего! У меня болит спина,
ноги гудят, в ушах шумит, ещё и вижу плохо, барашкины копытца,
тьфу... Так что массируй ноги и выше не лезь! И ещё, почитай мне
вон то. Я не могу пока ещё, всё так медленно выходит, зло берёт
меня.
Он, тихо ругаясь, поднимается на ноги и отнимает от лица руку. Под
ушибленным глазом его темнеет...
— Скажешь кому-нибудь, что это ты меня, дура, пришибу! — Сергей
оборачивается на ноут. — Что, писанину твою читать? Или чужую? Так
очки... Где очки твои, Ир? — начинает расхаживать он по
комнате.
— Какие? Что? Делай что говорю, иначе пришибу, не надо меня
злить.
— Или я просто плюну и уйду! — между тем Сергей протягивает ей
очки, что нашлись под кофтой на кресле.