За ней оказалась улица, и Жека,
понесся по мостовой, не обращая внимания на боль, вспыхивающую в
голове при каждом движении. Добежав до угла, он остановился, чтобы
перевести дух: этот рывок отнял слишком много сил.
– Урод! – на выдохе сказал он, и
непонятно зачем добавил: – Москва-Воронеж, хрен догонишь! – показав
в сторону, откуда прибежал, всем известную фигуру из двух рук.
От беготни во рту опять стало сухо,
да и желудок, почуявший запахи кухни, недвусмысленно дал знать, что
неплохо было бы пожрать чего-нибудь, прежде чем убегать. Портнов
успокоил дыхание и пошел вперед, крутя головой во все стороны, все
больше офигевая от того, что видел. Состояние его было ужасным, и
окружающая обстановка была под стать. Ночь, тяжелая вонь кругом,
непонимание того, куда его приволокли. Улица, старинный вид домов,
своеобразная незнакомая речь и внешний вид людей, что он успел
разглядеть в заведении, откуда сбежал, все это прибавляло новые и
новые вопросы, на которые ответов не было.
Внезапно он остановился. Как и было
сказано ранее, людей на улице было немного, но они были. Некоторые,
проходя мимо, смотрели в его сторону снисходительно. Те, кто были
одеты получше, смотрели с каким-то презрением. Но всех их
объединяло одно – язык! Все они говорили не по-русски. Люди на
улице, парни в кабаке, жирдяй, требующий долг… Теперь он сообразил,
что все они болтали по-французски! И он их понимал, да к тому же и
сам Портнов все, что говорил вслух, произносил на том же языке!
– Да что происходит-то? – вслух
сказал Портнов. Естественно, на французском. Сказать что-то на
русском не получались, хотя мысли в голове вроде были все же на
родном языке.
«Вот отребье!», «Допился,
оборванец», «Вызовите полицию, может его ограбили?» – доносилось до
него от проходящих мимо людей. Портнов брел вперед, ему не было
дела до этих комментариев. Погрузившись полностью в свои мысли,
Жека пытался осознать происходящее.
– Читал про попаданцев? Вот, получи
теперь и распишись, – бурчал едва слышно он самому себе, бредя по
улице. – И что теперь? Судя по всему, я даже не в России…
Полностью погруженный в свои мысли,
он не заметил, как дорогу ему перегородила появившаяся откуда-то
сбоку компания, человек пять. Небритые, в потрепанной, но добротной
когда-то одежде, и при оружии, если судить по ножнам, что были у
каждого на боку. Внешний вид мужиков был таким, словно они шли со
съемок фильма про пиратов или чего-то подобного, и еще не успели
переодеться. Одним словом, это были явно не законопослушные
граждане, а скорее «романтики с большой дороги». Портнов, не
заметив, просто ткнулся в плечо одного из них. «Блин, ну что еще?»
– подумал он, не особо понимая причину остановки.