Вот такая у меня теперь жизнь.
Чем-то напоминает «Дорогу».
Или «Безумного Макса».
Хотя нет, о чем это я. Тут же
бензина почти не осталось. Когда зомби наводнили мир, накрылась
медным тазом вся промышленность. Химическая, в том числе. Планета
медленно, но упорно скатывается в пасторальное средневековье. Кланы
поддерживают в полисах некое подобие цивилизации, но за пределами
укрепленных городов начинается дичь.
Тропинка вывела нас к
железнодорожным путям.
Редкий образец сохранившегося
полотна.
По лицу деда вижу — недоволен. Еще
бы. Новые шпалы, гравийная насыпь. Рельсы не ржавые. О чем это
говорит? Правильно. Веткой пользуются. Тут могут проезжать дрезины
мародеров, охотников за хабаром, либо водородные поезда западных
кланов. На открытой местности мы превращаемся в легкую добычу.
— Тормозни, — говорит дед.
И лезет в боковой карман рюкзака за
картой.
Я принадлежу к вырезанному роду
Верских. Как и мой дед, если принять его слова за правду. Вот
только фамилию свою этот странствующий самурай никому не называет,
а себя предпочитает именовать не иначе как Хидео. И да, вы же
помните, что этот чувак похож на бурята? А я на него совсем не
похож. Руки чешутся раздобыть какое-нибудь зеркало и увидеть там
свое отражение, вот только зеркало мне в походе явно не светит.
Разве что гладь лесного озера на рассвете. Память подсказывает, что
лицо у меня славянское. Так что старик Хидео — вообще не пойми
кто.
Как вы понимаете, я уже задавал
ходячей мясорубке скользкие вопросики. На что получил уклончивые
ответы. Дескать, были у нас в роду выходцы из Забайкалья. А как так
вышло, что всех перебили, а дед остался? А не был он, видите ли, в
родовом поместье. Путешествовал, созерцал, выполнял всякие-разные
задачи.
Выглядит всё это дерьмо притянутым
за уши.
И я бы, наверное, не дернулся в
Пустошь из защищенного полиса с неизвестным хрычом, если бы не одно
«но». Сразу после того, как Хидео объявился в городе, на меня
напали. Впрочем, это отдельная история.
— Прогуляемся по путям, — изрекает
Хидео. — Километра два.
— А потом?
— В лес.
Никаких подробностей.
Фирменный стиль сурового
пенсионера.
***
Хутор — редкая удача для
путника.
Начну с того, что их почти не
осталось. Когда пандемия выкосила две трети населения Земли, многие
ушли из городов, стали обустраиваться в заброшенных деревушках и
дачных поселках. Решение казалось мудрым, но появились зомби. А
вслед за ними — одаренные. Ну, и банды мародеров, куда ж без них. А
чем поживиться в опустевших городах? Явно не просроченными
консервами и заплесневелыми крупами. Еду выращивают слабаки.
Сильные приходят и забирают всё, что им нужно. Попутно насилуя и
убивая. Кто поумнее, сколотил регулярные мини-армии — так появились
влиятельные рода и кланы. Да-да, нынешние бояре — потомки бандитов,
воров и убийц. Человеческая жизнь в середине века не стоила и
гроша, да и сейчас ситуация не изменилась. Разве что дачники
превратились в крепостных, а мародерствующие банды взяли под
контроль полисы.