— Я поняла, пап.
Пока, — сбрасываю.
Он звонит еще и еще.
Сначала прячу телефон под подушку, потом и вовсе выключаю. В мою комнату фурией
влетает мачеха и пытается вручить мне свой телефон. Не беру. Ставит его на
громкую. Чтобы не слышать отца, прячусь с головой под подушку и прижимаю ее к
ушам. Звуки становятся глухими и булькающими, ничего невозможно разобрать. В
тишине и темноте слезы льются нескончаемым потоком. Кусаю губы, сжимаю зубы,
прикусываю до боли язык, но ничего не помогает. Вся моя семья — это отец. И вот
я действительно очень его люблю, а он… Он любит Ви и свою работу.
Мысль о ЧП не выходит
у меня из головы. Она, почему-то плавно трансформируется в мысли о Максе, но я
не могу ничего понять. Устало засыпаю прямо в груде одежды. Среди ночи вяло
поднимаюсь, чтобы выключить свет и снова забываюсь беспокойным сном.
Встаю на рассвете.
Под глазами отеки, они опять красные, на губе свежая ранка и настроение в
заднице.
Лениво умываюсь,
леплю патчи, чтобы снять отек и достаю свой синтезатор. Подключаю его к
портативной колонке и ударив по клавишам играю Free As A Birdj от Омара Эйкрам.
Она разносится по комнате легкой, но грустной мелодией, отражая лишь часть
того, что творится у меня внутри, но так захотелось именно ее, что я позволяю
себе окунуться в эмоции этой композиции. Творчество всегда спасало меня от
одиночества. Танцы и музыка… В этом часть меня, часть моей души.
— Ты время видела?! —
неожиданно передо мной вырастает Ви. Я и не слышала, как она вошла.
Мачеха грубо
выдергивает шнур из колонки и зло сверкает в меня заспанным взглядом.
— Выйди из моей
комнаты, — у меня нет сил с ней ругаться.
— Ты не
представляешь, как меня достали твои капризы! — шипит она и со злостью дергает
инструмент со стойки. Тащит его к окну.
— Не смей! Не смей,
Ви! — подскакиваю, но спотыкаюсь о стойку и вместе с ней падаю на пол,
царапаясь об заглушки на металлических ножках. — Ви!
Она открывает окно и
с садистским удовольствием швыряет мой синтезатор со второго этажа. Я отсюда
слышу, как он разбивается об плитку во дворе.
— Ненавижу тебя! Я
тебя ненавижу! — ору на нее.
— Переживу, —
захлопывает окно. — Скорее бы он уже дел тебя куда-нибудь. Я хоть высплюсь.
Забыв про патчи и
наплевав на обувь, босиком сбегаю по ступенькам, вылетаю на улицу под свои
окна. Ко мне уже бежит Олег, а я нервно начинаю собирать осколки пластика и
отлетевшие от такого удара клавиши. Он помогает, с искренним волнением
поглядывая на меня.