Я не дожидаюсь обещанного звонка от дочери и звоню ей сама.
И начинаю промывать ей запудренные мозги.
— А я говорю, он тебе не пара! Алиса, умоляю, сними розовые очки! – воплю я в телефон, пытаясь достучаться до дочери. Но пока все тщетно. – Ты точно у себя дома?
В динамике слышно шебуршание, что настораживает.
— Да, да, мам… Знаешь, а я и не сомневалась, что он тебе не понравится, да приведи я кого-угодно, хоть самого идеального, ты бы сказала то же самое.
Дочь тяжело вздыхает, а я начинаю чувствовать себя плохой матерью. Но я стараюсь для нее, знаю, что потом еще благодарить будет.
— Алиса, если хочешь идти по моему пути, иди… Говорят, на чужих ошибках не учатся, но я хочу, чтобы ты была умнее и осторожнее.
— Ты опять про свое проклятье? – с претензией цокает Алиса, и я уверенна, что закатывает глаза.
— Да не проклятье, а простая закономерность жизни, ну нельзя нам водиться с такими, как Артур: они обольстят, завлекут, а потом бросят и поминай как звали, понимаешь? Так со мной было, и с бабушкой, и прабабушкой, и …
— С прапрабабушкой, – подхватывает Алиса, зная наизусть мои нравоучения, которые я начала «проповедовать», когда дочь заговорила о парнях.
Да, может, бред. Но так оно и есть. Все женщины нашего рода – матери-одиночки. Грубо говоря, нас поимели и бросили. Все это наша первоначальная женская доверчивость и податливость. Зато потом у нас вырастают защитные шипы, которые не позволяют пробиться к сердцу даже самому порядочному мужчине.
Я вижу явную угрозу в Артуре, прям чую за километр… Он озабоченный и слишком наглый, его горячая кровь способна будоражить и сводить с ума… А я не хочу, чтобы моя дочь сошла с ума, а потом рыдала у разбитого корыта.
— Надеюсь, у тебя хватит ума, чтобы не спать с ним? – задаю главный вопрос.
Ее прицокивание и вздох отдаются эхом в ушах… Может, уже и поздно задавать такой вопрос.
— Ну мам, я уже взрослая… Как-нибудь разберемся без тебя.