- Так пусть они разберутся, и скажут. Вдруг мы чего-то не
понимаем.
- Они вам скажут... Их кто нанимал? Концессионер. Разуйте глаза,
святой отец.
Впереди показались ворота порта. Стало заметно светлее - русские
электричества не жалели.
- Думаете, комиссия посмеет отрицать, что на Кляксе за последние
годы произошли невероятные изменения? - не унимался Причер. -
Считаете, биологи закроют глаза на здешние чудеса?
- Им закроют, Причер. В каждый глаз по платиновой кредитке, и
привет горячий, потеря зрения гарантирована. А может быть еще
веселее: нам объяснят, что с точки зрения современной биологии эти
чудеса - фигня на палочке. И будем мы тут гнить, пока не вылезет из
моря настоящее чудо размером в две «Тревоги». Слишком многое
поставлено на карту, Причер.
«То же самое говорил Кэссиди, - вспомнил капеллан и потупился. -
Просто-таки слово в слово. Он надеется, что нам объяснят: никакого
чуда нет. И одновременно боится обмана».
- Креатин, уважаемый, это вам не активная органика, - ехидно
сообщил Кронштейн. - На которую у нас, между прочим, давно уже
разработан отменный клопомор.
- Да не было на Черных Болотах никакой органики! - почти
закричал Причер. - И армия оттуда ушла, частные структуры теперь с
охраной возятся! Через двадцать... нет, уже девятнадцать лет я вам
скажу, что именно там выращивали. Если доживу, конечно.
- А вот я, между прочим, - сказал Воровский тихонько, - видел
тут на днях бабу...
- С во-от такими сиськами! - хором рявкнули все трое.
- Стой, кто идет! - крикнули от ворот.
- С во-от такими сиськами!!!
- Стой, стрелять буду!
- Я те щас стрельну! - пообещал Кронштейн. - Я тебе, юноша,
та-ак стрельну! Через сто гробов в центр мирового равновесия! То
есть прямо в личный файл. Тебя после моего снайперского выстрела
даже в буйное отделение не положат - усыпят сразу нафиг с
перепугу...
- Здравия желаем, господин капитан-лейтенант!
- Это правильно.
- Здравия желаем, господин прапорщик!
- Тоже ничего.
- Здравия желаем, господин э-э... Посторонний!
- Хорошее звание - а, Причер? Это, парни, никакой не
посторонний, а святой отец.
- Так я и говорю - посторонний в тридцатиметровой зоне.
- Майкл, объясни ты им!
- Это святой отец, - скупо подтвердил Воровский.
- А допуск у святого отца есть?
Из будки у ворот появились двое флотских устрашающих размеров, в
полном боевом, и с жуткими свиными рылами вместо лиц. «Респираторы,
- догадался Причер. - До моря еще верных полмили, но здесь даже в
безветренную погоду все носят фильтры. Ох, и куда меня
занесло...»