— Марта? Ваша жена? — стараюсь не запачкаться и аккуратно стягиваю кеды, краем глаза осматривая обстановку.
Вроде, чисто, но захламлено. Совершенно безвкусно и бедно, но в то же время по-домашнему уютно. Такие дома я видела разве что в старых фильмах, которые показывали нам на уроках истории. И чем дольше я смотрю по сторонам, тем больше ловлю себя на мысли, что время в этом месте остановилось ещё лет тридцать назад.
— Ты потерянный человек, Рита, — тянет с укором Анхель, бросая на меня недовольный взгляд. — Грех не знать свои корни. Твоя бабушка умерла уже очень давно.
— Я только вчера узнала, что у меня есть дед! Ни к чему смотреть на меня волком, — пытаюсь оправдаться, а потом вспыхиваю: — Анхель, а когда вы сами-то узнали, что у вас есть внучка? Небось, тоже вчера? Но заметьте: я вам это в укор не ставлю! Так что...
— За мной иди! — перебивает старик. — Только тихо! Все спят!
— Кто «все»? — Плетусь за ним, осторожно ступая на предательски скрипучие половицы.
— Тео, Мика, Марта, Рон, — монотонно перечисляет Анхель, словно эти имена мне о чём-то говорят.
— Вы обещали мне звонок отцу, как приедем. — Родня деда меня интересует гораздо меньше, чем собственная судьба.
— Утром, Рита! — отмахивается старик, продолжая по узкому коридору вести за собой.
— В Мадриде уже утро!
— А здесь ночь, Рита! — резко остановившись, напоминает Анхель, а затем осторожно открывает дверь в одну из комнат. — Жить будешь здесь. Спокойной ночи!
Старик закатывает внутрь чемодан, а потом просто уходит, оставляя меня одну перед раскрытой дверью.
Нащупываю выключатель и получаю новую порцию разочарования: крохотная комнатка с маленьким окном, покосившимся шкафом и односпальной кроватью, напоминающей походную раскладушку, больше похожа на собачью конуру, нежели на спальню. Тихо скулю и босиком захожу внутрь.
«Хотя бы тепло», — проскальзывает глупая мысль в попытках отыскать что-то позитивное.
«Это только на одну ночь», — поддакивает внутренний голос.
Прямо в толстовке и джинсах забираюсь на кровать и, подогнув колени к груди, засыпаю.