— Тогда говори. У тебя всего один шанс.
Подбодрил, ничего не скажешь. Проглатываю ком в горле и начинаю
говорить. Сейчас или никогда.
— Меня зовут Каримова Мия Вячеславовна. Мне двадцать четыре года. И
я понятия не имею, кто вы и что вам от меня нужно.
Внимательно вглядываюсь в лицо мужчины в надежде увидеть проблески
понимания. Но ничего. Не лицо, а маска! Еще и молчит.
— Вы меня слышите? Вы приняли меня за другую! – нервно добавляю я.
— Думаешь, я тебе поверю? К чему этот цирк, Милана?
Как только я слышу это имя из его уст, мои глаза от шока
распахиваются. Не верю! Это просто невозможно! Какова вероятность?!
У меня мелькала мысль, что меня приняли за нее, но я отмахнулась.
Слишком уж невероятно это звучало, даже мысленно. Но теперь все встало на свои
места. Боги, во что она меня втянула?!
— Вижу,
имя тебе знакомо?
— Да, – хрипло говорю я. – Это имя моей сестры. Сестры-близняшки.
Услышать смех мужчины было столь же неожиданно, как и имя сестры.
—
Милана, серьезно? У тебя нет сестры! Я знаю тебя не один год, и ни о какой
сестре даже упоминания не было!
— Мы
правда близняшки. Честно, я не вру. Когда нам было с Милой по пять лет,
родители развелись. Я осталась жить с отцом, а Мила с мамой. Потом мама вышла
замуж за американца, и они уехали из страны. С тех пор мы не виделись с
сестрой, – быстро тараторю я. – Знаю, все это звучит как выдумка, но это
правда. Вы можете проверить.
—
Рассчитываешь, что пока я буду проверять информацию, сможешь сбежать? –
прищурив глаза, спрашивает он у меня.
— Я могу
доказать прямо сейчас.
— И
каким образом? – заинтересованно спрашивает незнакомец.
—
Насколько близко вы знали мою сестру? – осторожно спрашиваю я.
— Она
была моей любовницей три года, – сухо отвечает он мне.
—
Хорошо. Тогда вы знаете ее тело, – мне нелегко даются эти слова, как и нелегко
решиться на задуманное, но от этого зависит моя жизнь.
— К чему
ты клонишь?
— У меня с рождения есть родимое пятно и шрам от аппендицита,
который мне удалили в семь лет.
Пару секунд незнакомец молчит. Потом встает из-за стола и подходит
ко мне.
— Показывай, – требовательно говорит он.
Дрожащими руками задираю кофту и немного приспускаю джинсы. Мужчина
медленно скользит взглядом по моему телу
и, замерев на шраме, рассматривает его.
Затем протягивает руку и прикасается кончиками пальцев, а меня словно током
бьет от его прикосновения. Хочется отскочить, но я продолжаю стоять на месте.
Давая мужчине убедиться, что шрам настоящий.