Ну вот, из-за меня эта милашка плачет. Мне это совсем не
нравится. И что делать с этим — не имею ни малейшего понятия!
— Игорь Николаевич…
Только было я собрался отвернуться, чтобы не видеть слёз, как
меня схватили за плечи и утопили лицом во что-то приятно-мягкое. Я
даже догадывался, во что именно.
Насладиться ощущениями мне не дала всё та же головная боль. Вот
скотина какая, когда ж ты меня отпустишь наконец?! Я впервые за
долгие одинокие годы так близок к упругим, восхитительным холмам —
но нет, нужно всё испортить и просверлить череп насквозь!
Определённую долю удовольствия я тем не менее получил. Плевать
даже, что эта девушка на вид раза в два младше меня! Я заслужил! И
эти успокаивающие поглаживания по спине — тоже!
— Игорь Николаевич… — девушка вся содрогалась от эмоций, но
продолжила: — Вы хотя бы помните, что вы — Игорь Синицын?
— Да, я пом… — начал бубнить я в грудь, но осёкся: — Синицын?
Я?!
Это нихрена не моя фамилия. Имя, отчество — да, но не
фамилия!
— Вы не помните!.. — девушка дала волю чувствам.
А у меня от её крепких объятий череп чуть не треснул. По-моему,
я даже слышал где-то хруст внутри головы. Вот чёрт!..
— Стоп-стоп-стоп!
Еле-еле мне хватило сил на то, чтобы оттолкнуть от себя эту
угрозу для здоровья. Приятную, но всё же угрозу.
Девушка отступила на шаг, но будь её воля — хрен бы я вырвался
из рук этой пожалейки. Так что, держа её на расстоянии вытянутой
руки, я спросил (с долей возмущения):
— Ты что, тренировалась что ли, чтобы стать чемпионом в
обнимашках?..
Она покраснела… Так что, ты серьёзно тренировалась?! Мило, блин,
но не это важно сейчас.
Надо поинтересоваться насчёт того, что меня спутали с неким
Синицыным. Да ещё хорошо так спутали…
Кстати, где-то я эту фамилию уже слышал. По-моему…
Да не. Не может быть. Я наверное сплю. Именно, сплю. Бредовый
сон в Новогоднюю ночь!
Только обычно достаточно понять, что ты спишь, чтобы
проснуться.
По классике ущипнул себя. Больно! Слишком реальная боль для сна.
Но всё-таки это слишком плохо, чтобы быть реальностью.
Тут я наконец обратил внимание на свои руки. Вместо привычных
палок от швабры — какие-то базуки. В хорошем смысле — не красные и
воспалённые, а просто здоровые и очень, очень тренированные.
Первая мысль — всё, наконец-то ты поехал кукухой! Одиночество и
самиздат сделали своё дело. Мне остаётся только сидеть на месте и
ждать отрезвляющего укола от психиатра.