В конечном итоге останавливаюсь на темно-синей рубашке
свободного кроя и шоколадного цвета замшевых брюках. Смена шила на
мыла неслишком радует. Вместо опостылевшего корсета удаётся
подобрать жилет, с поддерживающим эффектом спереди. В своём мире я
отдавала предпочтение топикам и маечкам, благо, фигура это
позволяла. Здесь же такой роскоши нет. И почему девушки завидуют
обладательницам пышных верхних форм? Одни проблемы от них.
- Хорошо выглядишь, - Нис взбирается на плечо.
- Благодарю, - произношу, стараясь привести мысли в порядок и
определиться с планом действий, - Где вы в прошлый раз нашли
Эйшу?
- На Пьяной горе, - белка напрягается, сжимаясь в плотный
клубок.
- Какое оригинальное название. Из-за пристрастий населения так
назвали?
- Нет, - отвечает Нис, чуть расслабляясь, видимо поняв, что
дальнейших расспросов её будет, - Если издалека смотреть, то
кажется, что она на бок клонится, вот и окрестил народ.
- Пошли тогда.
- Ты же есть хотела, - фамильяр делает попытку оттянуть
поход.
- На обратном пути.
Захлопываю дверь, стараясь не поворачиваться резко. С одной
стороны, рубить хвост собаке по частям - не принято, а с другой, я
никак не могу привыкнуть к виду летающих драконов над городскими
улицами. Щелк. Ключ проворачивается в замке.
- Да хватит тебе! - белка бодро взбирается на плечо, -
Привыкнешь.
- Легко говорить, - медленно разворачиваюсь, боясь снова увидеть
гонки наездников, - Ты здесь родился.
Сегодня улица не так многолюдна. Небо затянуто серыми тучами, на
фоне которых ярко-алые спины драконов выделяются особенно чётко.
Парочка наездников проносятся под самыми облаками.
- Странно как-то... пустынно, - провожаю взглядом одинокий
экипаж, запряженный тощей клячей.
- Сегодня суббота - базарный день, - следует спокойный ответ, -
А у нас денег нет! Дали же боги хозяйку! Умру с голоду, кто тебе
болезной поможет?
- Почему болезной то? - пересаживаю Ниса на согнутую в локте
руку.
- Да кто ж в базарный день на Пьяную гору идти решится? Только
болезные, при чем на всю голову!
- Тогда... Ой!
Договорить не успеваю, потому что в меня со всего разбегу
врезается мальчишка лет семи на вид.
- Ты куда так летишь, малец? - спрашиваю, удерживая его за
плечи.
Мальчишка неуклюже приподнимает, сползшую на глаза
кепку-восьмиклинку, и быстро-быстро начинает тароторить.