бросаю ее в окно. Что же теперь делать?
Запой, по опыту прежних лет, не проходит. Остается депрессия. Долгая, глубокая и беспросветная. Я несколько дней автоматически перевожу вина, которые ненавижу в глубине души, как и все французское. Все, включая
некогда обожаемого Джо Дассена и Сержа Лама. По вечерам я, играя в
«Цивилизацию» за Россию, с остервенением изничтожаю французскую
армию и отказываюсь от переговоров с Наполеоном. Новость о том, что
французская команда с позором проиграла на чемпионате Европы по
футболу итальянцам, внушает искреннюю радость. Маму беспокоит мое
состояние, но она тактично удерживается от расспросов.
На второй неделе депрессии ненависть неожиданно уступает дорогу
ностальгии. Я залезаю в почтовый ящик и открываю одно за другим письма
Лорана. Их, конечно, нужно уничтожить. Именно это я и собираюсь
сделать, только пробегу глазами напоследок. Вот оно самое первое письмо
– родоначальник всех последующих. «Vous etes charmante[4]» пишет мне
будущий подлец. Впрочем, подлецом он уже наверняка был и тогда. Скорее
всего, он уже родился им и ездил в колясочке с подлой ухмылкой на
маленькой сморщенной мордахе. Ну, и что там дальше в этом злосчастном
послании. Я такойто, живу в Париже, город любви… Убогие клише. Как я
раньше этого не замечала. Ясно, как. Я видела только его физиономию и
таяла при мысли, что такой красавец находит меня очаровательной.
«Надеюсь, что вы пожелаете мне ответить» завершает свое письмо мой
погибший в авиакатастрофе кавалер. Внизу электронная вставка –
Cordialement, Laurent Dussand и его парижский адрес. У меня в голове
загорается маленькая лампочка. Я поспешно загружаю следующее письмо –
подобной подписи нет. Как и во всех дальнейших. Я возвращаюсь к
первому сообщению с адресом. Что ж, Лоран Дюссан, по крайней мере, теперь мне известно, что ты реально существуешь и действительно живешь
в Париже. Теперь дело за малым. Я загружаю pagesjeunes.fr, жму курсором
на Pages Blanches, ввожу в пустующие поля имя, фамилию и адрес
Дюссана. Компьютер скрипит несколько мгновений своими электронными
мозгами и выдает мне домашний номер Лорана Дюссана, проживающего по
данному адресу. Поздравляю вас, Холмс! Не нужно оваций, Ватсон. Я
набираю указанный номер, не успев придумать, что скажу, если он ответит.
Он не отвечает. На часах полдень, мой мнимый мертвец либо работает, либо бродит по какимто своим мертвячьим делам. Я решаю перезвонить