- Малолетки не в моем вкусе, – цедит сквозь сжатые зубы, дыша как бешеный бык на корриде. – К тому же ты хотела танцевать. Говорила, что в этом деле мастер. Ну так покажи, на что ты способна, – кивает на ноутбук. – Поверь, я не требую от тебя того, что девчонки исполняют на сцене. Мала ты еще для этого.
Так и хочется ему съязвить, показав язык. Да только вместо этого беру себя в руки, стараясь унять дрожь по телу. Подхожу к ноуту, начиная искать среди всевозможных треков нужную мне музыку. Под настроение.
Хм… Вот она. То, что надо.
Lindsey Stirling – Angels We Have Heard On High.
Первые звуки скрипки наполняют внутри все легким трепетом. Закрываю глаза, полностью растворяясь в музыке, от которой по всему телу мурашки бегут.
Представляю себя дома, в своей комнате. Где никто меня не видит. Где я могу наслаждаться минутам единения. Когда папа был жив, я танцевала. Танцы – это часть меня. Но после смерти отца они так же ушли из моей жизни.
Двигаюсь плавно, словно в воздухе парю. Не спеша. Расслабляюсь. Сердце замирает на краткий миг и вскоре ускоряет свое биение. Я поглощена моментом. Взмах руками, поворот головы. Двигаюсь отдельно от тела. Не чувствую земли под ногами. Словно и, правда, лечу. Нереальная невесомость охватывает. Дыхание учащенное. В глазах слезы застывают.
Я словно переживаю всю свою жизнь в танце. В каждом движении. Рассказываю свою непростую историю. От начала и до конца. Медленно. Нежно. Паря высоко-высоко. На самом краю находясь, откуда так легко упасть.
Бегу вперед. Куда-то. За кем-то. И вот останавливаюсь. Вглядываюсь в пространство… и ничего не вижу. Лишь только медленно раскачиваюсь из стороны в сторону, обнимая себя руками.
Мелодия затихает.
Мотаю головой, прочищаю кашлем горло и поворачиваюсь к Руслану.
Он так странно смотрит на меня. Как будто под гипнозом. Не шевелится. В тишине комнаты слышно лишь мое сердцебиение и тяжелое дыхание. А вот мой начальник как будто замер где-то между реальностью и вымыслом.
- Руслан Артурович, – шепчу, не зная, как он отреагирует на мое выступление. – С вами все в порядке?
- Да-да, – моргает, взъерошивая волосы, словно избавляясь от наваждения. – Это… твой танец… Боже, девочка, да что же ты пережила?
- Я не совсем понимаю, – включаю «дурочку», так как никому не нужно знать, что у меня внутри творится.