— Э-э-э... — уходит Клоуш в
осадок.
— Ясно. Что случилось бы, если
бы наступила засуха или пожар в поле? Скажем, месяц
назад.
— Голод, господин... Поле
кормит нас...
Точно. Учитывая опасность
трактов в мутное время, покупка огромного количества того же зерна
у других деревень обошлась бы сильно дорого. Каждая деревня сама за
себя. Гримз это понимает.
— Верно, мой скользкий друг.
Голод. И персики вас, дуралеев, не спасли бы. Но спас бы фиал
дождя. Гримз проболтался, что выложил его на прилавок только
сегодня, хотя у него проходит срок годности. Как думаешь, почему
фиал тухнул все это время, и он стал продавать никому не нужный
товар только сейчас? Да потому что рожь уже созрела и ей ничего не
угрожает. Мужики собирают урожай. А знаешь ли ты, сколько он просил
за этот фиал? Тридцать золотых. Тридцать золотых за
полупросроченный фиал, который хранил у себя и не продавал до
последнего. И я уверен, что он сильно продешевил, чтобы возместить
хоть какие-то убытки.
Тишина.
Скрещиваю руки:
— Наш лавочник занимается «не
совсем законными делами» потому что ему нужно как-то компенсировать
убытки. Чтобы детишки лопали персики, магические браслеты спасали
охотников от волков, а фиалы дождя — поля от пожаров. И сдается
мне, Торн, что мой отец знает об этом. Поэтому Гримзу «многое
прощается». Не все в жизни черное и белое.
Клоуш продолжает моргать с
открытым ртом. Слышу, как Торн за моей спиной поднимает забрало
шлема, но ничего не говорит. Чувствую на своем затылке его
пристальный взгляд.
Ставлю локти на стол,
исподлобья смотрю на Клоуша:
— А вот ты, мой скользкий
друг, слабое звено в этой систе... деревне. Ты сказал, что у тебя
внучка? И какое поколение ты оставишь Гнезду после своей смерти,
м-м? Ты платишь за «защиту» разбойникам львиную долю дохода. Из-за
этого твой эль стал отвратительным и не пьянящим, хотя алкоголь —
единственное, что поддерживает моральный дух мужиков, —
принюхиваюсь к запаху, улавливаю знакомые едкие нотки. — По указке
этих ублюдков ты продаешь зараженный мучнистой росой табак, от
которого у меня в глазах слезится и хочется выблевать кишки. Гримз
— хранитель Ласточкиного Гнезда. Тот, о ком не говорят. Тот, о ком
не сложат легенды. Тот, кто умрет, зная, что он создавал, а не
разрушал. Тот, с кем Стилет боится связываться. Ты же... —
ухмыляюсь, — обычный паразит.