Чёрные облака, или Ты не останешься здесь! Научно-фантастическая повесть - страница 4

Шрифт
Интервал


– Ну какая ты – Ныт? Настя. Давай, я буду звать тебя Настя? Настенька…

По любви отозвалась.

– Ты уйдешь?

– Чепарить… Не хочу… – Ромашов погладил её по плечам, – Но придется, что делать. Ург Мак беситься будет.

Она сидела на его коленях, а он на скамье, затянутой шкурой. Настя прижалась к его груди, словно спряталась и оказалась сразу такой маленькой, черненькой мышкой. Не знал бы Ромашов, как бы он выживал тут, если бы не появилась вдруг Настенька. Рапорт о психической болезни, разве что… Но потом только отставка, не только из прогрессоров, но и из флота дальнего действия. Пенсия и лечение… Нет, только не рапорт, а терпение… И вот, на тебе – влюбился. В туземку.

– Посидим ещё чуть-чуть… – Ромашов поймал её теплый взгляд: «Ничего-то ты не знаешь, ничего… Небо – скалы, там, где-то гора Хуга, говорите… Эх, посол, посол-перебежчик, из-за Хребта Газу… Забрать тебя надо отсюда, нечего тебе тут делать. Взять и увезти с собой. Но это, однако, похлеще рапорта о психической болезни, это уже трибуналом пахнет. Тут и флот для меня закроется, но ладно уж… И пенсии не будет – ладно. Усыпить могут, как нарушившего Устав «Согласия и Помощи» развивающимся, и её, бедную девочку.

В руке дрогнуло, сжалось ещё, ещё… Ромашов замер. «Вызов… Сейчас мигнет. Настя-а-а…» – он тут же закрыл глаза – это означало прием, расслабился, прочистил мысли… Пустота… Лучше даже говорить просто «Пусто, пусто… И… Образы ушли… Ушли, сказал» – обнял Настю покрепче, в глазах вспыхнула диспетчерская и он услышал:

«-Прогрессор – Арг, прием. Арг! Прием!» – требовал строгий женский голос.

«Прием!» – мысленно ответил Ромашов. И тут же ворвался густой, взволнованный в высшей степени голос куратора Иевлева: старого, крепкого, взыскательного, седого, любящего рыбалку на Печоре и в океане, умеющего улыбаться и испепелять одним движением морщин, отличный мужик:

– Женя, Жень. Женя! Жень.

– Так точно.

– Прием, слышишь нас?

– Да.

– Ты где?

– Дома.

– На службу не уходишь?

– Ухожу.

– Проблем нет?

– Ну, как сказать…

– Облав не намечается? Войн в районе?

– Все есть, все будет.

– Без шуток.

– Идет одна война, идет.

– Плохо. Чего порядок-то не навел?

– Да тут уринги перешли и заняли источник Спаситель от Великого Мора, нарушили заповедь о не поднятии топора и…

– Ладно тебе! Не об этом. Топора… Слушай внимательно. Ситуация критическая. На планете назревает катастрофа. Полная эвакуация с планеты. Срочная. Челнок к тебе летит, будет через 70 минут, согласно плану эвакуации, сядет здесь…» – вспыхнула в фантазии карта, с отмеченной точкой. Прямо за городом, недалеко, и изображение: широкая полянка, кругом высыхающие древние растения, листья толстые, мохнатые, желтые, густые заросли шерстяной травы… Мимо ползет червь-скалозуб размером в четыре слона с красным раздвоенным жалом.