— Марк, но ведь мы…
— Соболевская, ну какие мы? — выпаливает он, чуть наклоняясь ко мне. Достав руки из карманов, он скрещивает их на груди. А в его чернильных радужках сгущается тьма, от которой ползёт лёд по телу. — Мы просто с тобой переспали. А теперь всё. Я тебе никаких «мы» не обещал.
Сердце колошматит по моим рёбрам так, что эта боль отдаёт в виски. «Соболевская». «Переспали». «Не обещал». Эти слова становятся белым шумом в голове.
— То есть это всё… — запинаюсь, проталкивая в себя омерзительную горечь, — это всё было только ради того, чтобы затащить меня в постель?
Марк лишь молча поджимает губы, опять равнодушно дёргая плечами. И в этом жесте я вижу однозначное «да». Но понимать этого не хочу… Так не бывает. Я же не в долбаной мелодраме.
Делаю резкий шаг к Марку. Схватившись за его руку, впиваюсь в неё пальцами изо всех сил.
— Посмотри мне прямо в глаза и скажи, что ничего настоящего между нами не было. Я не верю... — судорожно выдыхаю я, заглядывая в его лицо.
И оно вмиг теряет всю расслабленность: линия высоких скул становится резче и четчё, делая и без того грубовато-правильные черты каменными. Вздёрнув подбородок, Марк упирается затылком в дверь и утыкается взглядом в потолок.
— Лика, не надо... — холодно цедит он.
— Скажи, неужели это всё было, чтобы уложить меня в свою постель? Что с самого начала ты знал, что так и будет, — мой голос сипит и дрожит одновременно, пока мои пальцы вдавливаются в стальные жилы на руке Громова.
Я буквально приподнимаюсь на носочки, тянусь к его взгляду, прилипшему к потолку. Хочу увидеть, узнать, что там в бездонно-чёрных глазах. Только Марк не смотрит на меня. Он просто шумно и тяжело сглатывает. И эти секунды дарят спасительную надежду.
Но она рушится быстрее, чем любой замок из песка…
Дверь в квартиру Громова распахивается настолько резко и неожиданно, что её хозяин, стоящий возле, как у опоры, едва не теряет равновесие.
— Марик, блин, ты чего застрял? Сложно расплатиться с доставкой пиццы, что ли?
Моя ладонь, державшая в капкане руку Марка, безвольно разжимается, опадая вдоль тела. Потому что за широким плечом Громова я вижу её… Господи, а я ведь за прошедшие пару дней вообще забыла о существовании той самой брюнетки из библиотеки.
Длинные ноги девицы обтянуты скинни, а её чернющие волосы рассыпаны по плечам, которые спрятаны под футболкой Марка. И, походу, это та же самая футболка, что была и на мне тогда…