Ну хоть кто-то спросить
удосужился, уже хорошо.
Мирон, конечно,
разрешает им к нам присоединиться, и дама плюхается в любезно отодвинутый
Лебедевым ещё до нашего разрешения стул.
Сука. Он сука. Кавалер
хренов.
Сам садится рядом с
ней, прямо напротив меня.
Никого не смущаясь,
нагло приковывает к моей персоне свои зелёные омуты.
Никакого удивления
внезапной встречей в его взгляде я не замечаю. Так хорошо скрывает эмоции или
ему настолько всё равно? Зато у меня внутри даже кишки уже начинает
потряхивать.
— Вы знаете, — начинает
рыжая. — Я вас вспомнила! Это ведь вы помогали мне с выбором купальника в
Москве?
Вынужденная
переключиться на спутницу моего бывшего мужа, возвращаюсь в реальность. Глюк,
сидящий рядом с ней, к сожалению, не исчезает.
— Мне так стыдно до сих
пор за тот инцидент, — снова говорит она. — Если бы я могла как-то замять то
недоразумение…
— Не стоит
беспокоиться, — перебиваю её. — Я уже и забыла, что там было.
Бессовестно лгу, но ещё
не хватало, чтобы она разинула свой рот ещё шире и начала сейчас в красках
рассказывать о той своей ошибке.
— Вот и славно! —
радостно заявляет она и протягивает мне руку. — Значит, мир? Я — Полина.
— Вика, — еле касаюсь
её руки, хотя хочется сдавить так, чтобы все костяшки хрустнули.
— Антон — мой парень, —
представляет она моего бывшего мужа.
Ну вот и всё.
Последняя надежда на
ошибку рухнула. Если только к визуальным галлюцинациям не прибавились слуховые.
Но это бы означало, что я окончательно спятила, так себе надежда.
Я отвечаю только каменным
молчанием. «Антон — её парень» — какая прелесть. Вот так невзначай мне
представляют моего бывшего мужа. И это я ещё вчера думала, что попала в ад.
Наивная.
— Мирон — жених Вики, —
представляет себя сам Мир.
Мужчины формально жмут
друг другу руки. Антон откидывается на спинку стула и берёт меню. Кажется,
показывать, что мы знакомы он не планирует. Что ж, мне это тоже ни к чему. Я
как раз собиралась поговорить с Мироном о переезде на другой остров, когда они
снова всё испортили.
Ничего, поговорю позже.
Ведь, поговорю же? Отчего-то эта идея уже не кажется мне такой необходимой. И
это меня пугает.
Официант приносит нам
завтрак, а наши соседи (теперь ещё и по столику) заказывают свой.
Я, принимаясь резать
бутерброд, а исподтишка наблюдаю за движениями Антона. Как часто он смотрит на
свою спутницу? Проявляет ли о ней заботу? Касается ли её ноги под столом? Не
понимаю, какого чёрта меня это вообще волнует, но внутри всё закипает от давно
забытого чувства — ревности.