– Ты поворот не пропустишь? – вслушиваясь в джазовую мелодию, говорю я.
– Нам еще километра три, не меньше. На кого будешь ставить? – закидывает удочку Сергей.
– На Бешеного и на Дикого. Мне с ними всегда везло.
«Ну вот, теперь он поставит против меня, просто чтобы позлить, если я проиграю».
– Уверен? Бешеный уже старый. В прошлый раз еле добежал.
– Но ведь добежал и так вцепился в ногу того парня, Отмороженного кажется.
– Да, Отмороженного. Я на нем полсотни потерял. – Сергей чертыхается, вспомнив тот бой.
В разговор вклинивается резкий звонок мобильника. Сергей смотрит на экран, мысленно матерится, это видно по выражению его лица, и кладет телефон обратно.
– Это она?
– Кто же еще.
Около часа назад жена Сергея Наталья заехала мне мокрым полотенцем по лицу, и оно еще неприятно ныло, не давая забыть об инциденте. Сергей, разумеется, всеми силами скрывал, что снова начал играть. И разумеется, сказал Наталье, что едет со своим генеральным директором на деловой ужин с московскими партнерами. Все бы было ничего, если бы не я, неосторожно засветившийся возле его машины. Наталья увидела меня в окно и буквально взорвалась от негодования, почувствовав себя обманутой дурой. Она схватила полотенце, которым протирала мытые тарелки, выскочила в коридор и начала лупить Сергея полотенцем по голове. Сергей, как был в одном ботинке, выскочил на лестницу и помчался вниз, защищаясь от Натальи вторым ботинком, держа его в руке. Я же, ничего не подозревая, стоял возле парадной в ожидании Сергея. Неожиданно дверь распахнулась, я еле успел отпрыгнуть, но тут же получил полотенцем по лицу и вдобавок услышал о себе много такого, о чем вспоминать не хотелось. Мой инстинкт выживания подсказал, что единственный вариант – это, закрыв лицо руками, бежать к машине Сергея. Мы вскочили в нее и сразу же заблокировали двери. В зеркало заднего вида я смотрел на Наталью, которая становилась все меньше. Она что-то кричала, что-то про то, как устала, про развод, про то, чтобы Сергей не возвращался домой. Потом она упала на колени и заплакала. Я отвел взгляд от зеркала заднего вида. Как же все-таки она его любила. Брось она его еще тогда, когда он первый раз сбежал из реабилитационного центра, жила бы сейчас, ни в чем себе не отказывая, на собственной вилле на Майорке, а не в панельной двушке на окраине города.