«О, воины, ещё не всё сказал
Борк, родом Гейринг! Эти чужаки,
Что строят города в своей земле,
Уже наслышаны о Марке: о лугах,
О пашнях и о нашей славной жизни,
Пробившейся, как пламя, сквозь густой
Непроходимый лес. И об отваге знают
Мужей народа Марки, о красе
Любимых наших жён. Всё в алчущей утробе
Погубит враг! Он, древо повалив,
Сожжёт плоды, что утащить не сможет.
В нём ненависть, рождённая тупым,
Животным голодом, разбудит жажду крови,
И на полях, распаханных клинком,
Из года в год будут всходить ростки
Страданий, слёз и горя. Враг жесток,
В его пустом, окаменелом сердце
Нет места жалости. Всё, что извечно было
Нам дорого, он вмиг с землёй смешает,
С землёй кровавой – древние святыни…
И красоту, смеясь, как филин,
Смешает с красной кровяной землёй!
Смотрите – вот сбывается проклятье,