Артем вздрагивал каждый раз, когда слышал громкие звуки. Он выглядел совершенно неважно: исхудавшие щеки, покрытые щетиной, лишь подчеркивали впечатляющие размеры его раскрасневшихся глаз; прическа была отнюдь не прической, а признаком долгого и мучительного сна, закончившегося, казалось, пару минут назад. Кожа его была бледна, а губы украшала пара мелких трещинок. Тем не менее, глядя на его лицо, я испытывал весьма странные ощущения. Я будто бы смотрел на собственное отражение. Будто кривое зеркало искажало не формы, но содержание.
Не могу с уверенностью ответить, почему он был моим приятелем. Мне казалось, что я был знаком с ним еще до того, как стал принимать таблетки. Был ли он моим школьным другом, или мы вместе учились в университете? В любом случае, у каждого из нас была своя дорога. А дороги иногда пересекаются.
– Решил тут попробовать коку через вену пустить, – говорил он чуть дрожащим, приглушенным голосом, глядя мне прямо в глаза. – Слушай, ощущения вообще конкретные…
– Ты так закончишь через пару месяцев в какой-нибудь придорожной канаве, – сказал я, как помнится, без всякой доли сожаления. – Сделай что-нибудь с собой.
– Ну, так вот… я отошел прямо с воткнутым шприцем, – продолжил он, но внезапно опомнился. – Короче, о чем я говорил?
– Я не знаю.
– Эти уроды из конторы… ну, как ее там… опять название забыл…
Поток его мыслей был хаотичен. Броуновское движение. Оттого я и не следил за его рассказом. Я будто не слышал его, а он – меня. Так и сидели мы друг напротив друга, разговаривая сами с собой.
Я ел жареный картофель с грибами и пил кофе, глядя в окно время от времени. Суета вечера сменялась умиротворением ночи. Артем сидел со стаканом воды, крепко сжатым в руках. Он все смотрел и смотрел на меня.
– Ты тоже должен это попробовать. Вот увидишь, будет весело. Будет круто.
В очередной раз я кивал ему в ответ. В очередной раз я вставал из-за стола, так и не доев до конца, накидывал на себя пальто и шел на улицу. Он следовал за мной, оглядываясь по сторонам, будто опасаясь слежки.
Мы шли пешком по небольшой улочке. Я помнил, что дом, в котором он проживал, должен был находиться где-то рядом. Небольшая прогулка с наркоманом по неспокойному району. Да, это было как раз то, что нужно.
И все же меня не покидало ощущение нереальности происходящего. Дома казались плоскими, и свет в окнах был будто нарисован. Неаккуратные мазки движений, габаритные огни проезжающих мимо машин светились не так ярко, как раньше. Кто-то подменил мир копией плохого качества, думал я, раз мне удалось заметить разницу. Но кто это сделал? И самый главный вопрос: зачем он это сделал?