Рядом с чаем была расстелена газетка с надкусанным пирожком,
которым угощался сухонький дедок весьма интеллигентного вида.
Заметив, что я очнулся, он уставился на меня с явным осуждением во
взгляде.
Да что здесь происходит?! Недолго думая, я ущипнул себя за руку.
Больно. Но нет, наваждение не развеялось. Я по-прежнему находился в
этом купе, где кроме меня, деда и моей лютой головной боли никого
не было. Поморщившись, я приподнялся с полки. Если это всё всерьёз,
то надо бы посмотреть какие у меня есть вещи с собой. Пить хочется
пипец. Я невольно снова покосился на дедовский чай. Заметив это, он
покачал головой:
— Зачем же так напиваться? — укоризненно спросил он меня, — что
за молодёжь пошла... а одет вроде прилично...
Вот только нотаций мне сейчас не хватало. Молодёжь, блин. Нет, я
конечно, помладше этого деда, но лет на десять-пятнадцать, не
больше.
Хотя... винтики в измученной голове закрутились, и я снова
вспомнил про свои «предсмертные» видения, а потом перевёл взгляд на
руку. Так и есть. Это не моя рука. Гораздо моложе, да и вообще,
даже форма и длина пальцев и ладони совсем другая.
Да уж... я, конечно, много фантастики разной за свою жизнь
перечитал, но ещё в школе перестал надеяться стать одним из её
героев. Может всё-таки глюки? Мне срочно нужно зеркало. И вода!
— Какой-то ты пришибленный чутка, — снова заговорил дедок, но
уже с долей сочувствия, — может случилось чего?
Да, дед, случилось. Вот только правду рассказать я тебе не могу,
если не хочу сразу же с поезда отъехать в психушку. Ладно. Может
быть, я просто перечитал романов про попаданцев, и на самом деле
всему есть разумное объяснение?
— Трудный период, — кое-как разжав пересохшее горло, выдавил я
из себя.
И голос, конечно же, тоже на мой походил совсем мало.
Я продолжал разглядывать купе, надеясь найти хоть какие-то
подсказки. За окном мелькал однообразный лесной пейзаж. А
выхватывать газету на которой лежали пирожки, чтобы посмотреть
дату, было бы слишком подозрительно и грубо.
Ага. Наконец я заметил то, что могло мне помочь. С моей стороны,
под столом стоял коричневый кожаный портфель. Давненько таких не
видел... выглядит как ещё одно доказательство тому, что я не в
своём времени.
Одним взглядом продолжая наблюдать за попутчиком, я потянулся к
портфелю и начал в нём копаться. Дед не возражал, значит это точно
моё. Пошарив по отделам, я извлёк оттуда кошелёк с паспортом,
последний говорил сам за себя своей до боли знакомой зеленой
корочкой с серпом и молотом, ровно такая была у моих родителей
когда я смог хоть что-то помнить. Открыв его, я уже почти не
удивился. Александр Филатов. Тот самый, кого я видел в видениях. А
значит, либо они всё ещё продолжаются, либо я и правда вселился в
этого парня. Ну и дела. Но почему именно в него? И значит ли это,
что я умер? А он тогда тоже? Но от чего? Неужели алкашкой
траванулся? Слабенький же у него тогда организм... надо быть
осторожней, если я собираюсь и дальше жить в его теле. Хотя
«собираюсь» сильное слово. Как будто у меня есть выбор...