Питер отшвырнул тяжелую винтовку, взялся за пистолеты и ринулся
за ними, стреляя в спины. Они выскочили на улицу, там он сумел
положить еще двоих, а третий успел прыгнуть в припаркованную на
крае проезжей части неприметную машину, водитель которой даже не
заглушил двигатель.
Машина рванула с места, Питер несколько раз шмальнул ей вслед, с
удовлетворением отметил, как разлетается на осколки заднее стекло,
но снять водителя ему так и не удалось, и автомобиль с противным
визгом шин свернул за угол.
-Трусы! - крикнул Питер им вслед. - Жалкие трусы!
Он рассовал пистолеты по карманам и направился домой, чтобы
вызвать клининговую компанию. До входа в дом оставалось всего
несколько метров, когда он услышал дикий скрежет сминаемого металла
и на самой границе периферийного зрения возник потерявший
управление многотонный грузовик, летящий прямо на него.
Мое обычное утро начинается со свежего кофе и свежего трупа, и
это утро тоже не стало исключением.
Кофе - вот он, двойной капучино в высоком картонном стаканчике с
моим небрежно начертанным именем стоит на капоте тачки. А вон и
труп, валяется на асфальте, раскинув руки, а вокруг головы натекла
уже целая лужа крови.
Картина маслом - престижный район, залитая солнцем улица,
грузовик, воткнувшийся в стену здания, его водитель сидит на
бордюре, опустив голову ниже колен. Патрульные уже отогнали зевак и
натянули ленты, но у места преступления все равно не протолкнуться
- судмедэксперты снуют вокруг со своими набитыми аппаратурой
чемоданами, все осматривают и тщательно фотографируют, везде полно
машин с мигалками и черных труповозок, коронеры снуют туда-сюда и
выносят из подъезда все новые тела, как на конвейере. Для
какого-нибудь гетто это привычная картина, там бойни чуть ли не
каждую неделю происходят, но здесь такое в диковинку.
Мой напарник курил сигарету, держа полицейский планшет одной
рукой. Он приехал минут на пять раньше меня, ведь ему не пришлось
останавливаться, чтобы купить кофе нам обоим.
Я вручила ему его стакан - черный, крепкий, без сахара - и он с
благодарностью кивнул.
-Сколько? - спросила я.
Он указал рукой на парня, лежащего на асфальте.
-Считая этого, девятнадцать.
-Кто он хотя бы такой?
-Питер Рейли. Кандидат в мэры города. Один из.
-Значит, у дела есть политическая подоплека?