Больше и не нужно ни шиша.
Вот оно, моё стихотворенье —
Утреннее, тёплое ещё —
Маленькая повесть сотворенья.
Плохо это? Или хорошо?
художнику Геннадию Доброву
Листопад… Пожелтевшие лица.
И опять – листопад, листопад…
Не верилось мне, но случилось такое:
привиделось сердцу – идут холода…
Уж в тёплое море земного покоя
закинула осень свои невода.
Вам случилось с войны возвратиться,
матерясь в полумрак невпопад.
Листопад над землёй Валаама.
Облетает задумчивый сад интернатский.
Распахнуты рамы —
инвалиды встречают закат.
Дожди и туманы. Разбухли дороги.
Продрогшие напрочь стоят города,
Деревни и сёла…
И птицы в тревоге мой край покидают…
Ужель навсегда?
Вам случилось безжалостно выжить,
Половину себя потеряв.
Выше голову! Голову выше!
Появился художник в дверях!
Он берет свой снимает устало,
Он волшебный берёт карандаш.
Он рисует. Питается мало.
Он ваш брат, и спаситель он ваш.
Плещет Ладога мелкой волною.
Молчаливый, он тихо встаёт.
Ваше горе своею виною
Он, рыдая, потом назовёт.
И, вгрызаясь в московские будни,
Как в полярные льды ледокол,
Никогда он о вас не забудет —
Ни о ком!
Кто я? Что я? Вокруг моя стая…
С. Касьянов
Дом сей скоро, быть может, оставлю,
Выйду тихо, не скрипнув дверьми.
Бесконечное, вечное славлю
Среди куцой земной кутерьмы.
Сдувает с крыш упругий ветер
Листву, опавшую с утра.
Кто я? Что я? Неправды приправа?
Горький привкус полыни во рту…
Шёл по жизни упрямо и прямо,
Из постели шагал в пустоту.
Как хорошо, что есть на свете
Сегодня, завтра и вчера!
Как хорошо, что нет на свете…
Нет! Всё на свете вроде есть —
И жёлтый лист, и чёрный ветер,
И крыши выцветшая жесть…
И дороги в глаза мне пылили,
И, как сказка, сияла мечта…
Все забыли, а было – любили:
От похвал не смыкались уста.
Кто я? Что я? Пылинка иль имя?
Или розовый выдох зари?
Тает утро в сиреневом дыме,
И попробуй его повтори!
Дом сей скоро, быть может, оставлю.
Вот уже у порога стою.
Но опять бесконечное славлю
И о вечном, о вечном пою!
Всё движется к тёмному устью.
Тишина… Сижу один в печали.
Две слезы на кухонном столе.
Писем от родных не получаю:
может быть, забыли обо мне?
За окном такая непогода!
На душе такая пустота.
Н. Рубцову
Дни короче. Прохладнее ночи.
Долгий сумрачный взгляд в пустоту.
Только память, как чернорабочий,
Груду лет разгребает в поту.
Рассыпаются искрами даты