до новых слез и евхаристий,
Хоть не вернутся «ер» да «ять»,
костлявый компромисс бессмыслен,
здесь снова соблазняться высью.
Собаке, где тебе понять
зуд творчества… движенья… Брысь ты!
Вот тоже мне – ночной дозор,
цензура на клубок сомнений
надбытовых.. Практичный гений,
я расторгаю договор!
– Ну, и куда? к ризположенью?..
Обратный сход был недалек —
скатились тихо восвояси
к деревне. Два соседских Васи
лишь усмехнулись… Эпилог
все ближе, ближе. Что в запасе,
в годов остатке: кабинет,
диван истертый, пыль на книгах
(смотаться ли?..). Какого фига
ждать перепашки напослед
ради единственного мига
не смысла, нет, не света сфер,
перед которыми немею —
частичку формы, край идеи,
подушку рифмы, простынь вер,
чтоб на шарап слова развеять…
Поэзия – заклятый миг
неимоверных откровений,
возможных только при размене
всего на пшик – один язык
гудит, как целый мир растений.
Тут Искуситель ни к чему,
он может только расстараться
в дне суетном. Куда деваться,
хоть к черту – в Суздаль, в Кострому.
У говоров, как и у наций,
своя проекция угла,
распашка глаз, корысть согласных,
что не смолкает в тюрьмах классных…
Куда нас рифма завела?
Мой пес, увертливый, как масло,
куда ты делся? Опосля
решим: прогнал – погорячился
(как – ты у нас еще не спился?).
Смотаться ли, начав с нуля?
Что скалишься – а ты б решился?…