— Фото такое старое. Этот писатель жил, наверное, лет сто назад, — сказал Михаил, любуясь старинной вещью.
— Сто пятьдесят, — уточнил шаман, кивая головой.
— Как же он смог тебе задолжать? Тебе сколько лет? Лет восемьдесят? — не поверил Михаил.
— Давно живу, — уклончиво ответил шаман.
— А если я соглашусь, а потом сбегу? Как ты долг заберёшь? — улыбаясь, спросил Михаил.
Глупости это всё. Бред выжившего из ума маразматика. Даже как-то неловко стало оттого, что он так испугался. И чего, собственно, испугался?
— Тогда я тебя найду и все твои годы заберу, — серьёзно ответил шаман. Он больше не улыбался. Линия его губ сделалась напряжённой и жёсткой.
— Так не бывает, — уже совсем расслабившись, сказал Михаил.
— Попробуй. Что ты теряешь, если так не бывает? — продолжал распалять любопытство шаман. — Лучше жалеть о том, что сделал, чем о том, что не сделал. Какой толк в мечтах, если не стараешься сделать их реальностью? Разве есть у тебя другой шанс на такую жизнь?
Шаман снова ткнул пальцем в фотографию в газете.
— Ну, давай, попробую. Что делать надо? — сдался Михаил и качели восприятия качнулись в другую сторону. А вдруг это не бред? Вдруг вот так просто он может получить всё, о чём мечтал?
— В пустую створку вставишь своё фото. Когда ты будешь надевать медальон, в твоей голове будет звучать голос писателя, диктующей свои истории. А ты записывай. Талант этот неисчерпаем. А через пять лет я приду за медальоном. День в день. И в тот день у тебя не должно остаться незаконченного романа. Все дела должны быть доделаны, иначе останешься в этом медальоне, вместо писателя. Пока кто-то не совершит такую же ошибку и не займёт твоё место. Потому что Ловец Душ не может быть пустым, кто-то в нём должен остаться. А если ты через пять лет решишь оставить медальон себе и не отдашь долг, я тебя найду и заберу всё, что есть, — сказал шаман и прикрыл глаза, чтобы их блеск не напугал добычу.
— Зачем я останусь в медальоне? Я книжки придумывать не умею, — Михаил снова испытал сомнение.
Захотелось остановить происходящее. Почему тут так жарко? Шаманский чай распространял удушающий аромат. В висках запульсировала боль. Хотелось свежего воздуха. Может быть, выйти покурить? Но тело не отозвалось на порыв сбежать. Ноги словно приросли к полу купе. Демон тщеславия, примостившийся на правом плече Михаила, не мог упустить возможность получить желаемое. Слишком долго он жил впроголодь.