* * *
Взглядом привычный пейзаж обегу —
Серые наши пенаты:
Клинопись птичья на плотном снегу —
Плиний трудился пернатый.
«Кошка крадётся… погиб воробей…
Стужа… отсутствие корму…
Где-то родился крылатый Помпей.
Снег потерял свою форму».
Солнце, как хитрый мудрец-казначей,
Бросивший службу де-юре,
Бросит народу червонцы лучей
В жарком весеннем аллюре.
И пропадёт недописанный текст.
В мире, на сутки делимом,
Плиний, империя – только контекст
Времени, ставшего дымом.
* * *
Свежевыкрашенная ограда,
машины, выставленные как для парада,
листва, переживающая ежегодно круговорот смертей и рождений, —
попадают в карий омут зрачка и орбиту моих наблюдений.
Уже цветёт черемуха – это примета мая.
Противоречий иных не снимая,
надуманных и смешных, время всё-таки что-то лечит,
недаром это слово созвучно слову «легче».
Умение наслаждаться подобными пустяками,
пусть извёстка уже свела знакомство с висками,
может тебе подарить неповторимые крохи,
способность ощутить, как по лёгким воздух течёт при вдохе,
в луже остаток дождя расплескав при ежедневном проходе,
пересекаешь двор, где в сущности ничего не происходит,