Выше розовых крыш, выше старых, иссеченных зноем олив,
Над рекой мелководной, что вьется, свой путь меж камней проложив.
Рыжий август – пора спелых персиков и – небес, источающих жаркую нежность
В винно-сизую сень виноградной лозы, истомленной от тяжести гроздий.
Пряный август просверлен насквозь колеями скрипучих колес,
Что, по горным дорогам кружа, задевают желтеющих трав неотцветшие грезы.
Чуть от ветра звенит черепица в обезлюдевших к полдню селеньях,
И колышется тонко-зеленая тень поредевших истрепанных крон.
На отбеленных солнцем палящим, веками отглаженных стенах,
Что впадают у кромки дорог в густо-синий, хмельной полусон.
* * *
Дождь лился с вышины, смывая все грехи,
И беззаботной щедрою прохладой
Тянуло от травы, и были так легки
Шаги мои по направленью к саду.
Туман скрывал в горсти присутствие звезды,
И яблони скребли ветвями крышу,
И мгла была полна движением воды —
От неба до земли, струящейся все тише.
По горлышко в воде стоял безмолвный сад,
Как глиняный кувшин с цветущей вишней —
Промокший от дождя, весенний вертоград,
Где лист сирени стал закладкой книжки.