Головы вриллов взрываются осколками
хитина. Их верещание заглушает даже треск стрельбы. А ещё они
буквально на миг другой отвлекаются на горящий стул в углу. Ветошь
умудрилась поджечь его. Отвлекаются и чуть теряют темп.
Повторно врубаю Спурт, снова
рокировка оружия, и я вгоняю спидлоадер в Анаконду. Ещё
шесть выстрелов ловят остатки тех, кто пробивается сквозь крышу.
Мне приходится работать на близкой дистанции, и опыт того
рыжеволосого юнца весьма пригождается. Я ускользаю и уклоняюсь от
смерти. Не сегодня, старуха. Уворачиваюсь от взмаха
крючковатой лапы и последнюю пулю кладу в упор. Башка жука
разлетается в клочья.
Когда ускорение истекает, вокруг нас
падают мёртвые вриллы. Малиновый смрад становится нестерпимым.
Слизь волнами накатывает на сапоги.
Вонь клопов. Вот, что мне это
напоминает. А клопов надо давить.
Отвлечённая мысль приходит запоздало,
пока руки автоматически перезаряжают оба револьвера. Вижу одного
размочаленного жука. Донни всё же успел выстрелить.
— Да кто ты, мать твою, такой? —
раздаётся его охреневший голос.
— Сдаётся мне, у них термальное
зрение, — задумчиво произношу я.
Донни что-то мычит в ответ, а я
достаю из кольца канистру с бензином и одним броском запускаю в
сторону двери. Конечно, не забываю снять крышку. Она оставляет
позади себя вонючую дорожку, которая с таким азартом разгорается от
моей спички.
А говорят, курить вредно.
Жадно вспыхивает пламя и слишком
быстро догоняет улетевшую ёмкость. С ней как раз поравнялся
очередной дорогой гость. Взрыв выходит весьма скромным. В Голливуде
бы за такое уволили, но вриллу хватает. Охваченная огнём
стрекочущая фигура вылетает наружу, как пробка из бутылки
шампанского.
Пожар перекидывается на стены.
Вспыхивают товары и прилавок. В комнате становится жарко.
— Псих грёбаный! — орёт Донни. — Ты
чё натворил?!
Вместо ответа я толкаю его к задней
двери. Попутно успеваю собрать несколько трофеев. Увы, всего семь
из двенадцати, но лучше что-то, чем ничего.
Мы выбегаем на улицу позади ряда
одноэтажных зданий, и поначалу всё складывается удачно. Вриллы
фокусируются на огне, как и многие насекомые, привлечённые теплом.
Они зачарованно роятся вокруг столба пламени одним сплошным
смерчем.
Да я, мать его, продвинутый
инсектолог!
Моя догадка окупилась, и я не могу не
радоваться. Приятно иногда почувствовать себя умным. Однако
интуиция не даёт расслабиться.