Кругом лес,
пахнет грибами. Щебечут птицы и ни одного звука проезжающего автомобиля,
только сзади громкие шаги тяжëлых берц. Топ, топ, топ. Мужчина бежит,
размеренно пыхтя. От каждого хруста опавших веток под его ногами у меня
замирает сердце. Пожалуйста, пожалуйста. Где же трасса? Нам сказали, что в этом
направлении дорога.
Слëзы застилают глаза, я смахнула их ладонями со щёк и
опять подстегнула себя словами: «Беги, Варя, беги!»
— Не уйдешь, мясо! Не уйдешь! Моя шкура! Моя добыча! —
раздается сзади громко и весело.
— Кто вперёд подстрелит мясо! Мясо, иди ко мне! — ещё
один громкий голос.
— Она будет моей, парни! Я из неё сделаю коврик для
ног! — третий голос.
Мужчины смеются, преследуя. Раздаются несколько
выстрелов. Я всхлипываю, а потом кричу, как та несчастная: «Мама!» В плечо больно
впивается дротик. Падаю, теряя сознание. Больно. Меня не удосужились подхватить
и я валяюсь на прелой траве. Перед глазами верхушки сосен и голубое небо.
«Мама, почему ты так со мной», — мелькает последняя мысль перед тем, как в
глазах меркнет свет.
Просыпаюсь со слезами на глазах. Я видела сон? Это
всего лишь сон. Больно, как во сне. Нет, ещё хуже. Всё тело будто в огне и
страшно зудит. Попыталась встать. Никак. Больно.
— Мама!
Зачем зову маму? Кто моя мама? Где я?
— Мама!
На крики вбежал мужчина в голубом костюме.
— Тише, не шевелись, тебе нельзя.
— Больно. Ты снова сделал мне больно. За что? Я снова
провинилась? За что я провинилась? — сама не пойму откуда взялись эти вопросы,
они выпрыгнули изо рта будто сами собой.
— Всё хорошо. Ты не провинилась. Просто заболела. Ты в
больнице. Я врач. Сейчас мы тебе сделаем укол и боль утихнет.
В комнату входит ещё один мужчина. Делает укол в
плечо.
— Миш, тëплого чаю с сахаром принеси, — говорит тот,
что назвал себя врачом.
Миша убегает, а врач склоняется надо мной. Машет
приборчиком у лба.
— Температура. В туалет хочешь?
— Хочу, — хрипло говорю я и кашляю.
Из-под кровати достают пластмассовую штуку, потом
откидывают одеяло. Странно, почему мне всё равно, что я совершенно голая?
— Меня зовут Игорь Владимирович, а тебя? — спрашивает
мужчина.
Я хмурюсь. А как меня зовут? Как?
— Не знаю. Я не помню, — всхлипываю я и снова кашляю.
— Ничего, память ещё вернëтся, не переживай, —
улыбается он, осторожно прикасаясь к моему телу.