В общем, тупы хорты, как та мошкара, что раз в год живым облаком
прилетает откуда-то к нашим болотам. Мошкару ту лягушки с тритонами
жрут с удовольствием. Хотя, что болотная мелочь, что насекомые, что
большинство рыб и птиц сами мрут замечательно, когда срок их
придёт. Они ведь не звери. Но про тупость – это только к молодым
хортам.
По-настоящему старые управляются даже с копьём, топором. Причём,
силушки в тех стариках уже столько, что только гурьбой их и бить.
Благо, такие хорты редко с ордой выходят. Чаще в гнёздах сидят.
Слышал сказку, что на материке, в глуши где-то, попадаются и совсем
уже древние твари, что едва ли не разговаривать по-людски могут. Но
на нашем острове таких точно нет. Хотя, что я знаю, кроме
услышанного от старого Такера? Да ничего толком. Может и привирает
старик.
– Началось!
С юга первые крики. Миг, другой – и шум катится валом по всему
частоколу. Ближе, ближе… Перед глазами картинка налетающих на стены
орд хортов, что, упёршись в преграду, стремительно растекаются в
стороны. Много гадов. Окружат посёлок, как пить дать. Будут с
разных краёв лезть. Вон, уже и до нас добралось – визг, рычание,
хрипы, вой, скрежет. Словно прямо за дверью землянки ярятся.
Малышня вся за печкой в углу. Глаза круглые, губы дрожат. Но
никто не ревёт. В детских ручонках, выставленное вперёд, чтобы
своих не задеть, детское же оружие. У кого заострённая палка, у
кого длинный гвоздь, у кого просто камень – швырнуть. И только
Халашка с настоящим ножом, что я задарил. Этот точно врага ткнуть
попытается, если будет возможность.
Дай Единый, не пригодится его отвага. Стены крепкие, дверь
завалена, огнём жечь – это не к хортам, что мастерством его
разводить не владеют. Да и мы тут не просто так с Веей и Маргой.
Бабка прямо напротив двери с самострелом сидит, прислонившись к
печи. Я с копьём прячусь слева. Кто вломится – в бок воткну сразу.
Названная сестрица с другой стороны с топором. Сейчас так во всех
хатах.
Крики, вой, рёв, гам, стук. Луки тренькают, палицы глухо дубасят
по твёрдому. Что-то громко упало. Тяжёлое.
– Со стены кто-то шлёпнулся, – шепчет Вея. – На нашу сторону
вроде.
– Хорт, – шепчу в ответ я. – Раненый. Слышишь, скулит?
Подыхает.
Ещё звуки падений. Наверху орут наши. По ушам звонко бьёт
женский крик. Суета. Совсем рядом. Кто-то стонет. Бегут. Сразу
несколько. Кто? Куда? Непонятно.