— Десять тысяч долларов, — потерянно
бормочет Олег, растерянно глядя на меня.
— Товарищ лейтенант! Давайте уже
протокол оформлять. У нас маленькие дети в машине, они уже в туалет
хотят, — на повышенных тонах говорю я гаишнику, игнорируя
бандитов.
— Вот, дура баба! — раздражённо машет
рукой бригадир. Останетесь и без денег, и без прав. Десять тысяч —
это минимальная сумма, а так Вам ещё больше насчитают.
В это время на площадку заруливает
УАЗ-469АП патрульно-постовой службы,
приятно, что не все наши правоохранители ещё ездят на иномарках.
«Бобик» останавливается и из него с переднего сиденья вылезает
крепкий мужик в штатском, но из-под куртки, проглядывает
оперативная кобура, с явно не табельным стволом. Следом, с задних
сидений выходят два сержанта ППС, с перекинутыми через плечо
укороченными автоматами. Группа останавливается возле машины,
метрах в десяти от нас и ребята дружно закуривают, не обращая на
нас внимания. Наши гаишники и бандосы замолкают, не желая
продолжать обсуждение при посторонних, лейтенант посылает
подчинённого якобы поискать в машине бланки протоколов. Мужик в
штатском бросает на землю недокуренную сигарету и неторопливо
подходит к нам.
—
Здорово, Коллеги! Никак террористов задержали! — лыбится
он.
— Да нет
обычное ДТП. Вот артисты скрылись с места происшествия, — пожимая
мужику руку, делится проблемами лейтенант.
— Что же
Вы дамочка, мужа так плохо контролируете, что он чужие машины бьёт
и с места преступления скрывается? Нехорошо, — балагурит
неизвестный, незаметно подмигивая мне левым глазом.
— А Вы
кто такой?! — агрессивно осведомляюсь я, вступая в игру.
—
Заместитель начальника Отдела уголовного розыска Главного
Управления по городу Москве, майор Петров! — уже серьёзно отвечает
офицер, доставая и показывая мне краснокнижное, солидное, но уже
слегка потёртое, удостоверение.
— Да
какие мы преступники? Это вон эти гады, настоящие бандиты! Вы
только посмотрите на их морды! Они здесь вымогательством
занимаются, а эти им потворствуют — кивая на гаишников, кипячусь
я.
— Ну да.
Все так говорят. Я не я и хата не моя, — хмыкает майор, лейтенант
ему услужливо поддакивает.
Майор,
лениво мазнув взглядом, по притихшей троице, которая кучкуется у
своего автомобиля, начинает разворачиваться, собираясь вернуться к
поджидающему его экипажу и вдруг, напрягшись, останавливается. Ещё
раз, уже более внимательно, посмотрев на компанию, застывшую возле
БМВ, он достаёт из-под полы куртки миниатюрную рацию и негромко
говорит в неё, по-видимому, обращаясь к шофёру: