– Хорошо, ты прав, я всё расскажу, – девушка потянулась к бутылке, – налей мне ещё немного для храбрости. Всё, что ты услышишь, в любом случае должно остаться между нами.
– Ладно, – согласился мужчина, – но обещай мне, что больше ты пить не будешь. Во всяком случае, пока мы с тобой не выберемся из твоей непонятной истории.
– Обещаю, – сказала Светлана, и одним глотком влила в себя пятьдесят граммов армянского коньяка, который Виктор налил ей в небольшой фужер. Из закуски на журнальном столике находился порезанный дольками лимон. Именно им и закусила почти отрезвевшая девушка. Всё же стрессовые ситуации довольно часто действуют отрезвляюще.
– Начинай, Светлана, – попросил её Соловьев. – Я буду слушать очень внимательно. Не обижайся, если иногда перебью и задам вспомогательные для меня вопросы.
– Я готова, слушай, – и девушка приступила к своему рассказу. Чувствовалось, что она делала это с воодушевлением. Видимо, очень хотелось излить душу перед этим приятным мужчиной, в которого она тоже вдруг поверила и увидела в нём слабую надежду избавлений от своих неприятностей и страхов за родных и близких. Да и что скрывать, за себя саму тоже.
– «А началось всё это почти два года назад. Жили мы тогда с сынишкой в однокомнатной квартире без балкона. Пятиэтажный крупнопанельный дом. Квартира – хрущевка. Сын был очень болезненный, достаток у нас практически никакой. Если бы не мама, которая часто приезжала из Волота и помогала, чем могла, мы бы запросто с голода умерли. Нам пришлось погрязть в кредитах, процент по которым рос практически не по дням, а по часам. Я с ужасом вспоминаю то время. Казалось, ещё немного, и я руки на себя наложу. Сдерживал лишь Егорка. Очень хотелось, чтобы у него была другая жизнь. Я трудилась на двух работах, иногда приходилось на трех. Везде платили копейки, хотя специалист я очень хороший, справлялась с любой работой. Выходила на службу и в выходные дни. Но всё это мало, что меняло. Получалось, как заговор какой-то. Другие женщины, матери – одиночки, разведёнки, зарабатывали намного больше меня, хотя работали меньше. Я ничего не могла понять: что это? Злой рок? Порча? Как разорвать этот порочный круг? Ходила в церковь, к бабушкам, к экстрасенсам! Ничего не менялось. Неужели я какая-то заговоренная? Ну, а сын мой, причем? Почему он должен страдать? Иногда хотелось убить кого-нибудь. Когда Егорка болел, а мне приходилось идти на больничный, жизнь становилась невыносимой. А болел он часто. Чуть легче стало, когда мама вышла на пенсию и переехала из Волота к нам. Так длилось много лет. Личную жизнь, естественно, мне было не устроить. Кому нужна больная истеричка, не имеющая в кармане ни копейки, зато имеющая постоянно болеющего ребенка.