Поэт ронял на лист слезу —
Четвёртый месяц нет ни строчки…
Воспеть он пробовал лозу,
Затем садовые цветочки…
Достойных не рождалось фраз
Его таланту и упорству—
Он пробовал писать не раз,
Но ощущал противоборство…
«Ну чем я Музу провинил???» —
Тянул он к небу свои руки…
Но, как заезженный винил,
Опять писал немые звуки…
Писал он ночи напролёт,
Но смятые листы бумаги,
Последний выполнив полёт,
Ложились в кучу… бедолаги…
А на работе вновь клевал
И путался в тяжёлых цифрах,
Плутал, как путник среди скал,
В затейливых и строгих шифрах…
Но вот влюбился наш поэт
В доярку из соседней фермы,
И выдал некий пируэт
За год нечаянный и первый…
Агафья таяла от слёз —
Ей строк таких не посвящали…
Поэт ей нравился всерьёз —
С таким все побоку печали…
А бедолага только рад —
Слагает строчки, сна не зная:
Агафьи губы – виноград!!!
Агафья – женщина иная!!!
Женился скромный наш поэт,
Возлюбленной слагает оды,
А её мощный силуэт
Он мнит подарком от природы…