Когда-то я читал фантастический роман, в нем воскрешенного главного героя опознавали по имени в записной книжке. Я всегда удивлялся – неужели нельзя было всем, кто работает в космосе, выдать металлические жетоны? Гарантия опознания не стопроцентная, но как-никак это лучше, чем пытаться прочитать выцветшие чернила на истлевшей бумаге.
Я пошел по тоннелю, рельсы, как путеводная нить, вели меня прочь из лабиринта, в который не осмелится заглянуть даже Минотавр. Когда я добрался до выхода, меня ждало ужасное открытие: вскрытый контейнер с надписью «Циклозарин». Чуть в стороне лежал скелет в обрывках старинной одежды, он сжимал в руке ржавый меч.
Теперь я понял, как погиб город – во всем виноват ветер… Да, тайна действительно некрасива, особенно когда перестает быть тайной.
Звезды ярко сияли на черном небе, очертания развалин напоминали сказочных чудовищ. Я добрался до звездолета без приключений, если не считать нападения неизвестного животного. Оно вцепилось в мой бронекостюм. (На что рассчитывало, интересно?) Я ударил зверюгу в нос. Она завизжала и исчезла где-то среди руин. Я поднялся в шлюз, прошел в раздевалку, сел в кресло, и бронекостюм разжал свои объятия.
Холод, мне холодно. Мне очень холодно. Я иду по ледяной пустыне, навстречу дует пронизывающий до костей ветер. В лицо впиваются мириады ледяных игл. Мороз обжигает легкие – каждый вдох дается с трудом, несмотря на снежную маску. Белизна снежной равнины слепит глаза, однообразие пейзажа сводит меня с ума. Я иду, механически переставляя ноги, обхожу снежные наносы, они в рост человека, не перелезть.
Конец ознакомительного фрагмента.