Переодев сына, уложила его в кроватку и включила подвесную музыкальную игрушку. Костику нравилось за ней наблюдать.
После, заказала ужин в итальянском ресторане. Осталось позвонить мужу.
И вот тут я понимаю, что не готова. Что боюсь. Нервничаю. Не могу сидеть на месте. Но нужно довести все до конца, раз я решилась на это.
Черт, почему ж так сложно-то? Уже десять минут сижу и гипнотизирую телефон, пялясь на фотографию Юры, стоящую на экране. Пытаясь подобрать слова. И паника еще накатывает, будто собралась сделать что-то противозаконное. Руки мелко дрожат. Нужно успокоиться. Вздыхаю и нажимаю вызов. Юра отвечает сразу:
- Да, родная? Что-то случилось?
И от тревоги в его голосе у меня начинает стучать сердце. Блин, может я все зря? Может не стоит ничего менять? Вдруг, ему это уже не нужно и устраивает как есть? В панике зажмуриваю глаза, радуюсь, что он меня сейчас не видит.
- Все хорошо… Просто… Я заказала ужин в ресторане… -слышу себя будто со стороны. И чувствую себя такой дурой… Он немного молчит, видимо удивленный, а потом радостно отвечает:
- Я буду к шести. Поцелуй нашего малыша – и столько в голосе теплоты, любви и надежды, что я понимаю, что просто обязана попробовать. Должна дать шанс нашей семье стать настоящей семьей. Попробовать, ради сына. Ради нас.
А любовь… Ничего страшного. Многие пары живут так.
9. 9
Глава 9.
Стою перед зеркалом и рассматриваю свое отражение: после салона кожа стала заметно свежей. Волосы выглядят здоровыми и ухоженными. Немного косметики. Платье. Чулки и туфли. Новое белье. Выгляжу очень даже хорошо. Я давно так не выглядела. Но…
Все портит страх в моих глазах. Может, его и не так заметно, но я вижу, чувствую это. Да, как бы я не храбрилась, как бы не успокаивала себя, я все равно боюсь. Глупо, но это так.
Боюсь близости с мужчиной. Мне неловко и хочется стянуть с себя все это, растрепать волосы и стереть макияж. Надеть халат и вернуться в тот момент, как было раньше.
Туда – где все просто и понятно. Где не нужно ломать себя в угоду другому.
Меня немного потряхивает. Я вижу, как дрожат мои руки, нервно теребящие выпавший локон волос из идеальной прически. Прически, которую я сделала, чтоб произвести впечатление на мужчину. Не просто мужчину, а мужа. Но не любимого…
И это все портит. Чувствую себя проституткой. Причем той, что взяла деньги и свалила в закат, не отработав. От ассоциации становится смешно. Громко хихикнув, заправила выбившуюся прядь за ухо и еще раз осмотрела себя в зеркало.