Демон пошла в атаку. Посох замерцал и появился у меня за спиной,
оставаясь при этом в её руках. Если бы я не следил за всем
пространством вокруг — однозначно получил бы когтями по голове. Я
уклонился разворотом и одновременно стабилизировал портал, из
которого меня пытались достать. Один укол — и ведьма схватилась за
пробитое сердце. Я развернулся к ней и стал аккуратно сближаться.
Эти твари никогда на моей памяти не подыхали так просто. Тем более
странной выглядела картина передо мной.
Сквозь медленно тающую фигуру твари начали проступать
обшарпанные доски пола. Посох и одежда исчезли совершенно, и я
увидел её лицо. Лицо Кирзаш. Моей сестры. Если бы в тот момент меня
атаковали — наверняка отправился бы на перерождение. Но ведьма лишь
слегка улыбнулась одними уголками губ и на чистейшем английском
прошептала:
— I’ve been missing you, my Executor.
Я завис в попытках собрать модель действительности, содержащую
все наличные наблюдения. Успешная психологическая атака демона?
Возможно, но маловероятно: стабильный образ был выбран до контакта
со мной. Кира была демоном? Противоречие: мы проверяли всех
оперативников. Стала? Недостаточно данных: неизвестно ни одного
подобного случая.
Внезапно что-то щёлкнуло вне плоскости основных рассуждений.
Когда работаешь с Бездной достаточно долго, сам становишься в
некотором роде сверхъестественным существом. «Внутренний критик»,
которого я доставил в ловушке, и «ведьма», с которой сражался, были
двумя разными демонами. И первый куда-то втихую свалил, пока я
бумажки культистам показывал.
Я убрал клинки. Контур арены погас.
— Прекрасная работа, Тит Кузьмич! — Балахон-на-Троне встал и
зааплодировал. Овацию подхватил весь зал.
Я всмотрелся в эфирные потоки вокруг. Демон должен создавать
очень характерный узор. Материальной оболочки у него нет, вселиться
в кого-нибудь за двести семьдесят три секунды от снятия блокировки
он не мог — такой процесс занимает от двадцати часов.
Потоки выглядели нормально. Четверо сильных — для своих лет —
магов, семнадцать средней руки, остальные едва до уровня поджигания
собственной задницы дотягивают. Я почти уже решил, что «критик»
сбежал, когда случайно пересёкся взглядом с Балахоном-на-Троне. В
его глазах не было белков. Сплошная матовая чернота.
Я человек простой. Вижу демоническую грязь — разгребаю.
Минимизирую сопутствующий урон по возможности. Не успев толком
обдумать ситуацию, я крикнул: «Вспышка!» — и жахнул душеломом.
Занятная штука. Человеческий мозг воспринимает её как очень яркий
свет. Приборы эту штуку вообще не видят. А вот эфирным конструктам
от неё сильно плохеет.