— А откуда вы знаете мое имя…
как?
— Идем. Товарищ майор потом
расскажет. А зовут тебя, короче говоря, Александр Нерушимый.
По базе пробили? Но это невозможно, я
только появился в этом мире. Или божество позаботилось и создало
мне прошлое?
Мы поднялись на второй этаж, Тырин
постучал в дверь с табличкой «Начальник отделения», и мы вошли в
кабинет, где на стене висел все тот же неведомый вождь.
Мои мысли, расстрелянные щелкающими
фотоаппаратами, разбежались тараканами по закоулкам разума. Я
инстинктивно прикрыл глаза, ожидая вспышки, но их не
последовало.
За лаковым столом сидела
женщина-майорша, вырванная из лап террористов. Крашеная блондинка с
туго собранным пучком волос. Лицо грубоватое, но не без изюминки.
Чуть раскосые глаза, взгляд с поволокой, упрямо поджатые ярко
накрашенные губы. На вид — лет сорок. Вряд ли старше — кожа на чуть
приоткрытой груди и шее выглядела молодой, лицо было хоть и слегка
поплывшим, но без пигментных пятен и морщин.
Она начальник отделения?!
Видимо, она уже многое рассказала
репортерам, а их было четверо: пожилая женщина, похожая на сушеную
тарань, рыженькая толстуха, бойкая шатенка лет тридцати и мужчина с
седыми усиками, в клетчатых брюках и таком же жилете. Они
загомонили, протягивая ко мне микрофоны. Майорша хлопнула по столу
и гаркнула:
— По очереди, пожалуйста.
Моя спина одеревенела, я замер под
прицелом фотоаппаратов, вспоминая первый свой стендап. Тогда
казалось, что каждое слово звучит фальшиво.
— Скажите, Александр, а вы правда
ничего не помните? — пошла в атаку шатенка, стараясь подобраться ко
мне поближе.
— Ничего. Я свое имя узнал только
что. По… — Тьфу ты, чуть не ляпнул «полицейские»! — Милиционеры
сказали.
— Если так, как же вы смогли…
обезвредить преступника? — спросила она делано озабоченно, а
добавила уже обвиняюще: — Вы не должны помнить, что умеете
стрелять!
— Наверное, это мышечная память, —
ответил я, понемногу набираясь смелости. — Я не был уверен, что у
меня получится, все как-то само собой произошло. Растерялся, а
дальше руки уже сами все сделали.
— Выстрел, надо сказать, был
мастерский, — подала голос спасенная майорша. — Интересно, откуда
такие навыки?
— Не помню, — пожал я плечами,
виновато улыбаясь.
— Наверное, вы мастер спорта по
стрельбе? — спросила старуха-тарань. — Каждому бы так теряться! Так
растерялись, юноша, что матерого рецидивиста одним выстрелом
уложили!